— И давно вы вместе?
— Д-да… почему вы спрашиваете? Что вам нужно?..
Я понимаю, что платье слишком уж задралось, и оттягиваю его ладонью. Но с Дениса предусмотрительно не сползаю. Тот, правда, всё активнее пытается спихнуть меня в сторону, даже шипит:
— Не лезь, пожалуйста. Дай мне разобраться самому.
Ага, ща. Поздно уже не лезть, когда влезла по самые уши.
— Обознались, — мужик делает головорезам знак рукой, и те расходятся по углам. — Прости, друг, не держи зла. Ищем одного козла. Ты оказался уж больно похож.
Он протягивает Денису ладонь, но тот руку не принимает. Мужчина встает сам, тянет меня за собой и придирчиво осматривает.
— Цела? — спрашивает серьезным тоном.
Я опасливо киваю. Денис с подполковником Фокином обмениваются короткими фразами, кажется, последний даже протягивает визитку на случай, если «моему жениху» понадобится помощь. Сюрреализм какой-то. Называется, сходила раз в пятилетку в бар.
Где всё-таки шляется Марина?..
Денис выглядит сильно хуже, чем пять минут назад. По лицу ему проехались знатно, бровь рассечена (теперь я понимаю, откуда взялся первый шрам), на разбитой губе выступила кровь. Я силой усаживаю его обратно за столик и промачиваю влажной салфеткой раны. Надо бы обработать чем-нибудь, да только в сумочке нет ничего спиртового.
— Придешь домой, сразу помажь йодом, — говорю сурово.
— Всенепременно. Прости, что так вышло, — Денис морщится. — Они меня врасплох застали. Отвлекся, вот и пропустил удар.
Голос его звенит от напряжения. Не остается сомнений: бился бы до последнего, но не слег, не позволил себе проиграть. Предпочел бы помереть на грязном полу бара. Прямо у моих ног.
— Стоила этого жена подполковника Фокина? — уточняю с ехидцей.
— Не стоила, конечно. — Мужчина откидывается на диванчике, прикрывает веки. — Если бы она сказала, что у неё муж есть, я бы никогда не полез. За кого ты меня принимаешь? — М-м-м, ему вслух сказать или промолчать? — Мы с ней пару раз встретились. Когда я понял, что она замужем, попытался мирно разойтись. Она обиделась. Как же, её бросил какой-то сопляк. А сегодня пишет: «Приходи в бар. Срочно». Черт знает, что ей надо. Пришел… на свою голову. Видимо, она сама и сдала, отомстить решила. В общем, не буду тебе мешать.
Денис поднимается из-за стола, направляясь в сторону выхода. Я изучаю его профиль, смотрю, как под футболкой перекатываются литые мышцы. Только сейчас различаю на правой руке татуировку, причем какой-то сложный геометрический рисунок. Кожа помнит, какой он на ощупь, словно цельный кусок гранита.