Я цежу сок, Стас пьет свой джин-тоник, глядя на танцпол. Я не хочу говорить с ним, да и он не стремится к общению. И кажется, совсем не мешает этой сладкой парочке. Потому через сорок минут я решаю отбыть. По-английски, ни с кем не прощаясь. Дожидаюсь, когда Стас отходит и пробираюсь на выход. Только на улице соображаю, насколько внутри не хватало воздуха. Народу и тут много, в основном курят. Я быстро иду в сторону парковки, доставая телефон, чтобы вызвать такси. И останавливаюсь от насмешливого:
— А попрощаться?
Боже, лифт едет так медленно, мне кажется, я бы быстрее добежала наверх по лестнице. Чувствую, как начинает потеть спина – не от жары, конечно, от напряжения. Ну давай, давай, еще два этажа, и я буду свободна. Дзынь! Наконец-то!
Я пытаюсь вылететь из него, не иначе, и конечно, цепляюсь носком кроссовка за резьбу. Выставляю вперед ладони, но в последний момент падение прекращается. Меня держат за живот крепкие мужские руки, и окутывает мужским парфюмом. Не тем, что раньше, но с похожими нотками. Приверженность вкусу, что называется.
— Ты всегда была неуклюжей.
Равнодушный голос звучит над ухом, хватка пропадает, я поднимаю на Стаса глаза. Он оглядывает меня с легким презрением.
— Привет, – говорю тихо, Стас усмехается, качая головой.
— Скажи, Молчанова, ты какого черта забыла в моей фирме?
Вот так, сразу к делу. Значит, все-таки мне везло все это время: он не знал.
— Работаю. Курьером.
— Да, я же об этом спрашиваю, – язвительно добавляет Стас. – Ладно, давай иначе. Сама уволишься или попросить тебя на выход торжественно?
Я вспыхиваю, цепляюсь за лямки рюкзака, сжимая на них ладони в кулаки.
— Чем я тебе мешаю?
— Ты мешаешь мне тем, что существуешь.
Где-то в районе солнечного сплетения становится тяжело.
— Стас, мне очень нужна эта работа, – говорю, не глядя. – Столько лет прошло…
Эти слова точно лишние, потому что я вижу, как тяжелеет его взгляд.
— Сколько бы лет ни прошло, Молчанова, я не перестану тебя ненавидеть. Странно, что ты считаешь иначе.
Немного судорожно вдыхаю и выдыхаю.
— И что, мне уволиться? – поднимаю на него глаза. Он щурится, рассматривая меня, склоняет голову набок.
— Работай пока, – кидает в итоге и уходит. Я провожаю его взглядом, еще не зная, что лучше бы было уйти.
— Мы в бар идем в пятницу, – замечает Иришка, когда мы вместе пьем чай. Я киваю. – Не хочешь составить компанию?