– Одиннадцать восемьдесят семь, – сообщает мерзавец, чертя что-то фломастером на моем лбу. Он что, мне инвентарный номер присвоил, чертов дегенерат?
– У-ак! – мычу я, пытаясь дать извращенцу адекватную характеристику, но он меня снова не понимает.
– Не кричи ты, потерпи до вечера, успеешь еще накричаться, – ласково так произносит подлец, вытирая мне подбородок извлеченным из бездонного кармана платочком. – Попросишь, и в ротик дам, а то вон как слюнки уже текут.
– Они у меня из-за кляпа текут, идиот, – пытаюсь промычать, еще сильнее пуская слюни.
– Ну, потерпи несколько часиков, сейчас не время, я еще не все записал, что сегодня украл. Вечером порезвимся, – продолжает успокаивать меня подонок, снова вытирая мне лицо.
Мне хочется оскорбить его побольнее и посильнее ударить, но понимаю, что это затея обречена на провал – только себе хуже сделаю. Так что собираю волю в кулак и благоразумно сдерживаюсь. Молча бросаю на обидчика гневные взгляды, но с него все как с гуся вода – продолжает проводить инвентаризацию: разбирает сундук с какими-то шмотками, сваливая их на полу в кучу. Потом сообщает сам себе, что ценности одежда не представляет, запихивает все обратно в сундук, проставляет на нем номер 1188 и поворачивается ко мне с вопросом:
– А корона где?
Пожимаю плечами.
Похоже, ответ на вопрос о местонахождении короны заботит моего пленника всерьез.
– Не можешь ответить из-за кляпа? – догадывается. – Кричать не будешь, если выну?
Энергично мотаю головой.
– Тихо будешь вести себя? – переспрашивает зачем-то.
Усиленно киваю.
– Хорошо, – сдается. – Я выну кляп, но ты будешь молчать. Рот разрешаю открывать только для ответа на мои вопросы. Поняла?
Киваю. Лучше добровольно буду молчать, чем истекать слюнями, как дебилка.
Он и вправду избавляет меня от кляпа и даже бережно вытирает рот платком. Потом снова спрашивает:
– Корона где?
– Какая корона? – уточняю, сглатывая слюну.
– Твоя, – говорит.
– У меня нет короны, – признаюсь. – Я, конечно, королева, но не коронованная.
– Ты не королева, – обламывает жестоко. – Всего лишь принцесса. Но какая-то корона у тебя ж должна быть?
– Да нет у меня короны и никогда не было! – выпаливаю. И понимаю, что спалилась.
– Ну, раз нет короны, не будет и свободы, – шантажирует подлец. – Чем я еще твоему опекуну докажу, что тебя похитил? На каком основании мне с него выкуп требовать прикажешь?