- Воо-о-он! Все вон из здания суда! Заседание окончено! – кричал лорд Говард.
Бедняга уже видел себя на первых страницах газет, пестрящих громкими заголовками:
«Парик-убийца – проклятье фей?». «Колдовство в здании высшего суда!». «Что случилось с лордом Говардом, или дело о хрюкающем парике!».
На господина Хатроу, адвоката, выписанного городом, чтобы помочь мне, несчастной, было больно смотреть. Мы успели подружиться. Молодому человеку не везло – едва начал практику, и уже три проигранных подряд дела. Неудивительно. Уилл Хатроу – порядочный, честный человек. Таким не просто в Дан-Лане, колыбели лжи и коррупции.
- Пойдёмте, - вздохнул Уилл. – Вам необходимо получить документы. Удостоверение личности. Лучше подождать в коридоре.
Я кивнула, подобрала юбку, к удивлению обнаружив, что поросёнок исчез. Жаль… Он был такой потешный!
Мы вышли из зала суда в сопровождении констебля. Настоящего! В чёрном мундире с сияющими пуговицами и шлеме, похожем на яйцо. Как тут не вспомнить Шерлока Холмса?
- Спасибо, - улыбнулась я великану с непроницаемым лицом (вот она – старая, добрая Англия!).
- Простите. Простите, что так вышло, Энн, - не унимался Хатроу.
- О чём вы? Мы избежали опекунства – разве не чудесно?
- Вы, Энн… Это сделали вы! Вы доказали, что у вас есть магия, превратив парик судьи в поросёнка.
- Глупости! О чём вы, Уилл? У меня нет никакой магии!
- Вы спасли себя и меня заодно. А я… Я никчёмный. Совершенно… бесполезный чурбан.
Парик Уилла был красивого шоколадного цвета - длинный, до самых плеч. Под ним - рыжеватые волосы, стянутые в «хвост». Хатроу был очень симпатичным – его чуть вытянутое лицо чем-то напоминало Николаса Кейджа. Глаза – карие, грустные. Сейчас, правда, он не столько напоминал всеми любимого актёра, сколько спаниеля, которого не взяли на прогулку.
С другой стороны, Кейдж тоже часто мне его напоминает… В смысле спаниеля.
- Перестаньте убиваться и возьмите себя в руки, Хатроу! Меня же не грохнуть приказали, в конце-то концов!
- Как можно, Энн, да хранят феи королеву! Зачем вас ронять? Вы и так с лестницы упали – нога ещё не зажила, прихрамываете...
Что правда, то правда. Полёт со стремянки даром не прошёл. Я, правда, не это имела в виду, но... Промолчу, пожалуй. На бедняге и так лица нет!
Мир, куда я попала, был одним из отражений Лондона. Почему не Москвы, где я, собственно, и свалилась со стремянки – этот вопрос до сих пор остаётся неразрешимой загадкой, а ведь я здесь уж без малого как месяца три. Наверное, потому, что попасть в Лондон было давней мечтой. Темза. Викторианская Англия, кебы, туманы, Джек Потрошитель – романтика!