Хотела сказать всё это гордо, но голос предательски пискнул. Перед... ним! Да что ж за ночь-то такая несчастливая?!
— Убью! — донеслось с кладбища.
Некромаги переглянулись, но никто, как ни странно, давать отпор личу не спешил. Тревогу тоже никто не поднял. Переглянулись — и всё. И это — гордость Академии? Лучшие из лучших?
Рёв стих. Похоже, чудовище победило мои растения и направлялось сюда.
— Беги, малявка! — шепнул, сделав страшные глаза, Клайв, а его однокурсники шагнули вперёд, оттесняя меня от кладбища.
— Я позову на помощь, — прошептала.
— Не надо, — отозвался кто-то из парней. — От милорда Ройсбурга всё одно никто не спасёт!
— Что? — я остановилась, как вкопанная.
— У нас практическое занятие, — любезно пояснил Клайв. — Милорд проводит его... сам. Лично.
Я попятилась назад. Это что получается, я...
— Не-е-е-т!
Некромаги захохотали.
— Ты сделала наш день, девчонка, а теперь давай отсюда. Мы тебя не видели.
Я кивнула, но тут взгляд зацепил россыпь страстоцветов, что росли вдоль кладбищенской ограды.
— Нет! — в полном отчаянии завопила я.
...
Пять лет спустя
— Нет! — я в полном отчаянии смотрела на бумагу, которую торжественно развернули передо мной. — Нет...
— Студентка Абигаль Райя! — повысила голос научная руководительница, профессор Валенсия Раст, пока остальные члены комиссии обменивались удивлёнными взглядами.
Должно быть, нечасто они слышат на распределении, что студент пятого курса не согласен с тем, куда его отправляют на годовую практику перед защитой диплома. Решения магического Совета не обсуждаются!
— Понимаете, — я заставила себя поднять глаза, — практика... Она должна была быть в оранжереях братьев Пфайфер. Я подавала прошение — и Совет его одобрил. Как... Как же так?
За все пять лет обучения со мной такого не было. Уж лучше на кладбище — личей кормить... Год я должна была работать в лучших оранжереях королевства, заканчивая свою дипломную работу и дорабатывая проект на конкурс «Волшебный цветок». Самый престижный конкурс среди растомагов. А теперь? Буквы на лежащей передо мной бумаге стали расплываться...
Я что — пла́чу?
«Поступить на год гувернанткой к милорду Ройсбургу. Прибыть в поместье не позднее пятого июня сего года».
Гувернанткой? К взрослому некромагу?! Пять лет назад, на городском кладбище, этот самый мужчина кричал, что убьёт меня. Интересно, он тогда это имел в виду?