На моем столике стоит бутылка вина, которой не было, когда мы уходили. От кого? Пофиг! Мне однозначно надо выпить. Все же, день сегодня неудачный. Вернее, ночь уже.
Наливаю в бокал, отпиваю… Не пошлО. Вкус вина за пятьсот долларов кажется омерзительным и вяжущим. Поеду—ка я, домой, отдохну. От фальшивых улыбок даже челюсти заболели. Но, сначала отолью.
В туалете смотрю в зеркало, на свое отражение. Когда не притворяюсь, выгляжу угрюмым. Вспоминаю, что днем звонила мамуля. Хах! Были времена, когда я называл ее так любя, без сарказма. Все в прошлом. Но, перезвонить надо — может, что случилось, может, не денег бы просила, и требовала. Хотя, вряд ли.
Поворачиваюсь к выходу и… Открывается кабинка, и оттуда выходит девка.Из кабинки, лядь, мужского туалета!
А-а! Уборщица! Видел ее несколько раз. Бледная как моль, только губы ярким пятном — накрашены. И, каждый раз, когда замечал ее, смотрела на меня с жалостью. Уборщица! С жалостью!
— Как-нибудь, свое присутствие, можно было обозначить? — кривлю я губы. С не клиентками не церемонюсь.
Делаю шаг к выходу, девица кидается на меня, обхватывает за шею, и целует — сильно, жадно, взахлеб. Пытаюсь ее оттолкнуть, но — в глазах темнеет и плывет, руки не слушаются, ноги немеют… Сильная, почти нестерпимая боль сдавила грудь. Рот наполняется теплой жидкостью, девица отскакивает, но, недостаточно быстро — вылетевшая из моего рта струйка крови пачкает ее лицо, капли стекают по губам.
Падая, слышу голос девушки:
— Ты умрешь!
И говорит она это, с сочувствием.