Держалась, держалась, придумывала, что скажет при встрече… Она казалась себе не реагирующей больше ни на что — куда хуже-то? А к вечеру сломалась. Страшно стало безумно.
Остановилась, достала сигарету. Музыку не включала. Не музыкальное настроение. Он издевается, а она будет романтику создавать? Лето прошло. Обидно. Бездарно. Джинсы, куртка, старые башмаки-ботильоны вместо изящных босоножек.
Как подойти к двери, как войти? Когда ее так трясёт, и кажется, что там, за дверью, совершенно чужой человек, которому она абсолютно неинтересна. Может быть, она увидит пациентов, может быть, чужие вещи…
На слабеющих ногах подошла к дверям. Открыто. Темно. Он сидит на диване, ждёт ее. Давно ждет, судя по виду. Дура-то! Зачем тянула время, ходила кругами, тратила нервы, изводила сердце! Можно было совсем не краситься… Ну, для себя разве что. Будто бы он станет придирчиво ее разглядывать. Она — это она, для него. Давно. Хоть блондинка, хоть рыжая, хоть зеленая. Хоть в белом платье, хоть в спортивных штанах. Как-то внезапно ощутила это.