Когда Егор обходит машину, открывает для меня дверь, я улыбаюсь. Слабенько. Он этого даже не замечает. Ему-то всё просто. А мне? Мне хочется просто развернуться и уйти.
Мне не по себе.
Входим внутрь.
Первое, что я чувствую, — холод. Он везде: в воздухе, в каменных стенах, в полу, который гулко отзывается под нашими шагами.
Здесь тихо. Слишком тихо. От этой тишины хочется закричать, просто чтобы убедиться, что твой голос всё ещё существует, что ты всё ещё существуешь.
Я поднимаю голову. Высокие потолки, такие высокие, что чувствуешь себя крошечной. Человеком, который случайно оказался там, где ему не место. Всё вокруг серое — мрамор, камень, стекло. Лёд. Дом огромный, но какой-то пустой. Холодный, как ледяная крепость.
И запах. Странный запах. Не привычный уютный аромат дома, где готовят кофе или печенье, нет. Здесь пахнет... чем-то другим. Деньгами. Властью. Этот запах обволакивает всё, пробирается внутрь, делает дыхание тяжёлым.
Я оглядываюсь. Всё идеально: каждая деталь интерьера, каждая линия. Это место — как музей. Всё будто создано для того, чтобы восхищать, но не для того, чтобы здесь жили.
— Не бойся, — смеётся Егор. Его голос звучит так неуместно в этой тишине. Он будто разбивает её своими словами, но тишина всё равно поглощает их. — Ты как в музее.
Музей. Да, это похоже на музей. Или на ловушку. На место, которое создано, чтобы показать, как ничтожен ты по сравнению с теми, кто здесь живёт.
Я сжимаю пальцы. Мои ладони холодные и влажные. Мне не по себе. Егор улыбается, как будто ничего особенного, как будто это для него нормально. Это его дом. Но не мой. И вряд ли станет моим.
И тут я его чувствую. Его присутствие. Сначала воздух меняется. Как будто он стал тяжелее. Как будто пространство сжалось вокруг меня.
А потом он появляется.
Артём Северов.
Я слышу его шаги. Медленные, размеренные. Он появляется из коридора. Высокий, широкоплечий. Белая рубашка, идеально выглаженная. Черный пиджак, идеальные стрелки на брюках. Каждая деталь его внешности говорит: «Я контролирую всё».
Его лицо. Чёткие, грубые линии, резкие, словно вырубленные из камня. У него сильная челюсть, прямой нос, скулы, о которые можно порезаться. Мужчина от самой первой до последней буквы. Взрослый, сильный, властный.
И его глаза.
Я смотрю на него, но именно его глаза цепляют меня. Они... тёмные. Чёрные, как бездна, как глубокая пропасть, в которую нельзя смотреть. Но я смотрю. И не могу отвести взгляд.