— Думаешь, сдалась? — шепнула я.
— Она? — Пудилла выгнула бровь. — Это было бы слишком скучно. Скорее — копит яд, чтобы плеснуть в нужный момент. Или в нужное место.
Она чокнулась со мной стаканом.
— В твой коктейль, например. Или в твою репутацию. Хотя твою репутацию, подруга, уже ничто не испортит.
— Спасибо, обнадёжила.
Молчание повисло между нами. Я посмотрела в её глаза.
— А если… вдруг… она действительно всё отпустила?
— Ама, это наша академия. Здесь никто ничего не отпускает. Просто делают вид, чтобы потом ударить в спину.
На парах я сидела, будто неживая. Перед глазами мелькали руны, мелкие каракули, уравнения магической проводимости и формулы преобразования эфирных потоков, но мозг мой отказывался воспринимать хоть что-либо из этого. Слова профессора, один за другим падающие в аудиторию, казались мне далёким шумом, будто шорохом дождя за запотевшим стеклом. Все было неважно. Все потеряло смысл. Потому что сегодня вторник.
Вторник. День, когда я должна идти к нему. По нашему с ним… «договору». Один раз в неделю — его право. Его час. Его удовольствие. Его вещь.
Меня трясло. Я едва удерживалась, чтобы не закусить губу до крови, не начать раскачиваться на стуле, как безумная. Внутри всё клокотало: стыд, тревога, предвкушение, грязное возбуждение, от которого хотелось одновременно умереть и продолжать жить ради ещё одной капли.
Я не могла ни на чём сосредоточиться. Ни на формулах, ни на соседях, ни на собственных записях, ни даже на том, что за окном кто-то вызвал магическую бурю и ветер бился в стекло с такой силой, что трещали рамы. Всё, о чём я думала — он. Его голос. Его рука на моем горле. Его холодный взгляд, от которого внутри всё сжимается, как от боли, и тут же пульсирует, как от желания.
Я вспомнила прошлую ночь — и щёки мгновенно вспыхнули. Профессор Ардан. Его руки. Его поцелуи. Его язык, скользящий по моей коже. Его просьбы. Его... цена.
Я согласилась. Я продалась. В очередной раз. Но впервые — иначе. Впервые — туда.
Я не знаю, что было глупее: то, что я сделала это в лекционной, на кафедре, посреди полок с зачарованными конспектами… Или то, что я получила от этого удовольствие. А может, то, что я теперь панически боюсь, что ректор узнает.
А вдруг уже знает? А вдруг ему рассказали? В академии слухи разносятся быстрее, чем магический огонь. Один шёпот — и через день это уже анекдот. И все знают, все обсуждают: