Мак садится за руль, и машина трогается с места.
А я молчу… пока мы не выезжаем за ворота.
Смотрю на окружающий мир за окном. Он ещё не мой… это что-то чужое… непривычное. И, надеюсь, временное.
- А меня не жалко, так? – шепчу себе под нос.
Но привлекательный гад, конечно, всё слышит.
- Да, Алина. Всё так. Тебя не жалко.
Почему же так щиплет под веками?
Дорога до места назначения занимает около часа. Всё это время мы молчим. Не-святой-Богдан достаёт ноут и погружается в… работу? А мне что остаётся? Пялиться в окно, смотреть на пролетающий мимо пейзаж, наслаждаться кусочком свободы за стенами моей камеры, где окно вечно зашторено.
Если честно, так легко потерять счёт дням. Я с трудом в памяти восстанавливаю, сколько дней прошло с момента моего похищения.
Да-да, похищения, потому что, что бы они там ни говорили, меня силой и с угрозами увезли из дома.
Сомневаюсь, что Саша сейчас занимается своей проблемой.
Скорее всего, уже сложил чемодан и умотал куда-нибудь подальше. Но если Белоусову будет надо, он его из-под земли достанет. Поэтому беги, не беги, всё равно исход один.
Дом, к которому мы подъезжаем, находится за ещё более высоким забором, чем резиденция Белоусова.
- Это загородный клуб, - вдруг поясняет он, захлопывая крышку ноута. – Будь рядом со мной. Если не уедешь сегодня отсюда, то вообще уже никогда не уедешь. И не потому что я такой плохой, просто это… очевидная очевидность.
Богдан вдруг мне подмигивает и улыбается.
Весело ему?
Мне вот от его слов не очень.
И да, если до этого момента я ещё лелеяла призрачную надежду каким-то мифическим образом свалить от этих двоих, то сейчас, очевидно, мне дали ясно понять, что это ни под каким соусом невозможно.
Сглатываю и киваю.
- Пошли, - командует ГлавГад, и дверь с моей стороны распахивается.
Я выхожу на вечерний прохладный воздух.
- Мак, как припаркуешься, жду тебя.
Белоусов берет меня под локоть. У него тёплые пальцы, в отличие от моей ледяной кожи.
Ещё бы… на нём костюм, а на мне тонкий шёлк, кроем больше походящий на сорочку, чем на нормальное вечернее платье.
- Что за имя у него такое? Мак? МакКряк? МакДак? – издеваюсь, пока бугай не слышит, плюс это помогает унять нервы.
- Макар он, - усмехается Богдан. – Но как-то давно Мак приклеилось.
- Давно?
- Знаю его лет двадцать.
- А вам сколько?