Сначала тихо, потом громче. Реву, как никогда в своей жизни не ревела. Из горла вылетают какие-то завывания. Мне даже странно, что я в принципе могу издавать подобные звуки.
Правильно, это в мыслях я смелая. А так… чем больше думаю, что меня ждёт, тем сильнее хочется, чтобы всё оказалось сном.
Валюсь на матрас, сворачиваюсь в комок, подтягивая коленки к груди, и затихаю. Слёзы просто катятся, катятся и катятся… их поток бесконечен.
Наконец, не знаю уж каким чудом, вырубаюсь.
Наверное, мозг решил за меня. Что сейчас лучше уйти в анабиоз. Вот бы в нём и остаться!
Когда просыпаюсь, резко и за секунду, ничего не понимаю. Где я? Что со мной? Почему внутри плещется отчаяние?
Я уже давно смирилась, что рядом с Сашей мне ничего не светит. А план побега из неудавшегося брака был ещё только в разработке.
Реальность возвращается. Я мигом всё вспоминаю. Где я и как тут очутилась.
Внутри всё холодеет.
Уговариваю себя собраться и сажусь на кровати.
Горят два ночника на тумбочках, а ещё там же стоит поднос с едой. Подползаю по покрывалу, сажусь, упираясь спиной в обивку изголовья и беру ложку, пробую… Ужин? Обед? Завтрак?
Ни черта не понятно, сколько сейчас времени.
Еда холодная.
Значит, давно принесли?
Сколько же я спала?
Всё равно съедаю половину. Аппетита нет, но неизвестно, когда меня будут кормить в следующий раз.
Потом плетусь в ванную, где делаю свои дела, а после долго смотрю на себя в зеркало. Обычное лицо обычной девушки. Фигура да, хорошая, но в целом… может, у них на меня просто не встанет и разойдёмся?
А потом…
Интересно, если я этого Богдана Сергеевича попрошу не отвозить меня домой после всего, он поможет мне с билетом на поезд в один конец? Всё равно куда. Хоть к чёрту лысому на кулички. К Саше я уже не вернусь. Не хочу. Или, вернее, не могу. Не после того, как он со мной поступил.
Внезапный посторонний звук из спальни заставляет меня вздрогнуть.
Я замираю, невольно прижимая руки к груди, потом подхожу к двери и, чуть приоткрыв, вглядываюсь в образовавшуюся щёлку.
- Выходи, - раздаётся насмешливо.
А… это верзила.
- Выходи, я не кусаюсь.
«Зато руки отменно скручиваешь», - проносится в голове, но я слушаюсь.
- Пошли, - командует черноволосый.
- Куда?
- Вперёд.
Делаю пару шагов к двери, потом торможу.
- Я… я… я не готова.
- Иди говорю.
- Мне бы в душ сходить… наверное. Я воняю, как скунс, - приберегаю весомые аргументы.