– То есть… я не понял, он мне предлагает просто торговать своим
пойлом? – снова поворачивается он к Адвокату.
– Э-э-э… – тянет тот.
– Ну, я думаю, – не жду я, что он там родит, – что у тебя будет
шикарная дилерская скидка… Вообще, часто прибыль продавца
превосходит прибыль производителя… На Западе то есть…
– Чего? – нависает надо мной Корней. – По-моему ты мальца не
догоняешь!
Выглядит он сейчас весьма грозно. Брови сведены к переносице, в
глазах проскальзывают жёлтые искры гнева, желваки играют на скулах.
Лицо, будто высеченное из камня, хоть сейчас размещай на плакат о
ненависти к врагам народа.
– Я ведь, – цедит он, – не разрешения пришёл спрашивать. Я
пришёл сказать, что у меня теперь здесь доля будет. Не хочешь моё
лавэ, не надо. Значит, буду без денег в доле. Чё те не ясно?
– Так ведь здесь серьёзные люди решают, не мне чета. Ты же не на
мои интересы лапу накладываешь, а на интересы тех, кто делиться не
захочет.
– Да ты чё? В натуре? Это что за люди такие? Цвет, может быть?
Так я, насколько знаю, он здесь не при делах. Не, если ты
представитель Цвета, ты так и скажи, я тогда не с тобой, а с ним
тереть буду. Чё?
– По этому конкретному предприятию ты можешь разговаривать
только со мной. А я поговорю с акционерами и дам тебе ответ в
течение… не позже, чем через неделю.
– Ты чё, ох*уел, в натуре? – звереет он, а Адвокат распахивает
глаза, как будто инопланетянина увидел. – Ты слышь, кто такой,
чтобы так со мной говорить? Ты, фраерок оборзевший! С «акционерами»
в натуре. Я тебе сейчас устрою акцию, зае**шься щёки надувать,
морда. Значит слушай сюда. Акционеры твои меня не колышут, с ними
решай сам. Не можешь решить, я решу, но ты тогда на*уй здесь не
нужен будешь. Короче, половина моя. Чё не ясно?
Ну надо же, шустрый какой. Не рановато ли для девяностых? Вроде
не пришло время ещё. Собственность-то пока социалистическая,
брателло… И что же мне с тобой делать? К Цвету обратиться за
поддержкой?
– Как положено друзьям, всё мы делим пополам, – напеваю я
детскую песню. – И смешинки и слезинки, пополам, пополам,
пополам-лам-лам…
Напеваю отстранённо, глядя мимо Корнея в голубизну летнего
неба.
– Э, тебе может мозги встряхнуть? Поправить маленько? Бро, в
натуре, у тебя чё, крыша поехала?
Крыша – это то, что ты мне навялить пытаешься.