— Так вроде «Система» накрылась? —
задаёт умный вопрос Молот.
— Хм… — Леофаста вновь увлечённо
теребит губу. — А ну-ка дай посмотреть, — тянет ручки к фиолетовой
головушке.
Взяв шапочку в руки, принимается
щупать её, теребить, мять, нюхать и даже пробовать на зуб.
— Вот оно как… — задумчиво качает
головой. — Это я удачно решила за тебя дочку отдать.
— Лео! Ты опять начала!?
— Как ты меня назвал? — приподнимает
бровь. — Переспал с девушкой и сразу давай имя коверкать?
— Ой, вы посмотрите какие мы
обидчивые, — развожу руками, хотя понимаю, что слегка заговорился.
Всё-таки богиня. А тут я со своим панибратством. — То в тёщи
набивается, то уже по-дружески нельзя имя сократить.
— Так это по-дружески? — расплывается
в улыбке.
— Типа того — выдыхаю. — Друзей,
конечно, не трахают, но для тебя я сделаю исключение.
Бум-с! Молот от всей души бьётся
башкой об стол. Мальвина сползает со стула вниз, цепляясь крыльями,
но продолжает ржать, показывая мне большой палец правой руки.
Хм… Да. Что-то я как всегда. В ударе
непомерном. Сейчас, кажется, снова обидки начнутся.
— Учти, ты сам это сказал, —
указывает на меня пальцем Леофаста. — Можешь, называть меня, как
хочешь. В качестве друга. Эх, жаль «Система» не работает, чтоб
дилинькнуть и выдать: «Зафиксировано». Ещё и плюшку бы какую-нибудь
дала тебе.
— Аха-ха-ха… — не выдерживает Молот и
уползает к Мальвине. — Плюшку-у-у… Даже боюсь… ха-ха-ха…
представить какое название у той… ик… плюшки было бы…
Вспомнив, какие дикие названия давала
«Система» достижениям, время от времени выдаваемым мне. Даже думать
не хочу… «Трахатель богов», «Чпокнувщий друга»… А-а-а… Уймись моя
фантазия!
— А разве могут дружить человек и
богиня? — упираюсь до последнего. Чисто из принципа.
— Нет, — скалит зубы богиня, —
слишком разный срок жизни. Ты же не будешь дружить с бабочкой
однодневкой.
— И чему этот пафос и глупые
намёки?
— Так ведь ты не человек, и вот тому
лишнее доказательство, — крутит на пальце шапочку. — Боюсь
представить, насколько сильным богом ты станешь. Хотя богом ли? —
задумчиво крутит локон.
— А кем же? — недоумеваю.
— А я откуда знаю. Ты первый потомок
нифилима, которого я знаю. Ой… — закусывает палец.
— Ты хотела сказать нефилима?
— Ничего я не хотела говорить! — зло
огрызается. — Забудь!
— Ага… Счаз. Всё бросил и, ну, давай
забывать!