- Ну что, товарищ Остапов, - забив в
компьютер какие-то данные, произнесла какая-то немолодая уж женщина
в гражданской одежде. – Вот ваш паспорт, он же – платежная карта.
Наличного денежного оборота в нашем мире нет уже практически ни в
одной стране. Общежитие для попаданцев напротив Управления,
сегодня-завтра можете прогуляться по городу, осмотреться, почитать
информацию о нашем мире, а послезавтра ждем опять у нас.
- И все? – не ожидая, что все вопросы
с документами будут решены так быстро, спросил Диман.
- А что еще? – пожала плечами
женщина. – Кси-коэффициенты замерять не надо, вы ж «нейтрал»,
отпечатки пальцев отсканировали. А все документы оформить много
времени не занимает. Мы ж не в Америке с их бюрократией живем…
Уже выйдя из здания Управления по
межмировым контактам при КГБ СССР, для чего пришлось на проходной
первый раз воспользоваться паспортом-карточкой, Диман вышел на
улицу и огляделся. Местность была совершенно незнакомой – хотя со
слов чекистов он уже знал, что это ленинский район Саратова. И хоть
не сказать, чтобы он так часто бывал там в своей жизни, но
разительные отличия были заметны уже сразу. Начиная уже с того, что
буквально в паре кварталов виднелась вышка кси-излучателя, которую
он и решил рассмотреть подробнее.
Несколько минут ходьбы по пустынной
улице – и вот уж перед ним стоит невысокая металлическая оградка с
многочисленными табличками-молниями, а за ней – чем-то похожая на
вышку мобильной связи конструкция, по периметру которой несколькими
кольцами на разной высоте стоят похожие на воронки с мощными
ребрами радиатора охлаждения конструкции, непонятного назначения
трубы и толстые электрические кабели, какие-то распределительные
коробки и еще целая куча самых разных предметов непонятного
назначения… Да в нескольких местах была видна потускневшая эмблема
в виде красной звезды с торчащими из нее двумя золотистыми
раструбами и уже знакомыми буквами «ВПП СССР».
- Вот, значит, как ты выглядишь…
магическая РЭБ, - задумчиво глядя на устройство, произнес
Диман.
«Войска подавления прорывов», -
вспомнив ведомство, представителем которого являлась
эльфийка-магичка, усмехнулся парень. Кто бы мог поверить в такую
чушь? Но раз он попал сюда, значит оно так и есть? В
нерешительности потоптавшись на месте, Диман решительно двинулся
туда, где должен был располагаться центр города… Крупный массив
сталинок-четырехэтажек, среди которых запряталось внешне ничем не
примечательное здание Управления, очень вскоре сменился восьми и
двенадцатиэтажными домами, а потом он, наконец, наткнулся и на
вполне себе оживленную и даже знакомую улицу. Московское шоссе… Так
называлась эта улица в обоих реальностях – вот только выглядела она
тут совершенно иначе. Вместо пяти и шестиэтажек постройки времен
Брежнева, если даже не Хрущева, - все те же
сталинки-двенадцатиэтажки. Вместо асфальта на дороге – все тот же,
знакомый уже по трассе, куда его выкинуло порталом, бетон. И поток
автомобилей – не такой, как в его родном мире, но тоже весьма
заметный. А вот автомобили откровенно странные – и если на
грузовики Диман не больно-то обращал внимания, то вот легковые –
«Волги», «Москвичи» и «Запорожцы», судя по маркам – хотя внешне они
не походили ни на что знакомое. Явно перетяжеленные, с толстенными
бронестеклами, зарешеченными фарами и почти непременными
«кенгурятниками», они совершенно не походили ни на что знакомое по
прошлой жизни. И никаких тебе «жигулей», никаких иномарок! Впрочем,
легковушек было вообще очень немного…