М.И.Н.У.Я. Сборник стихов - страница 2
Шрифт
Интервал
Можно разбить этот мир, на города и страны.
Можно всю жизнь просидеть без работы,
Можно умереть, не получив раны.
Можно увидеть море, и сдобрить его телом
Своим. Можно прыгнуть с крыши, как птица
Небывалая. Но кончить, очерченным мелом,
Испорченным – не это ли повод напиться?
Можно найти дорогу, что приведет к храму,
Можно найти любовь, и потерять ее.
Можно ее не найти, но отыскать даму
И под венец провести ее энным днем.
Можно, можно, можно,
Рыдая о проигранной жизни
Подушку кусать, грызя ее пух.
Можно остаться внутри отчизны,
Умерев. И если потух
Костер твой, зажечь его снова
Можно. Можно разбавить тишину
Перво попавшим в голову словом,
Как пулей, ушедшей лететь на войну.
– Конец-
К бродскому
Иосиф Александрович Бродский – великий русский поэт, американский эссеист.
Теперь вы – пыль, всего, увы, И не скрипите медной вилкой
Об блюдце голое; зимы
Не наблюдаете из ссылки. Я
слышу тихое дыханье, Иль вы сжимаете мне сердце?
На снимках живо увяданье
Вашей пролысины в Венеции. К
уда? На что дымится жизнь, В масштабах сосуществованья?
Купить в уценке спелых дынь – Смысл дерущего страданья?
И если так, кричим мы – аве, Держа над головой секиры, Только чтобы глас кортвый
Переварил сие под лиру. Д
жон Донн уснул? И вы
Оставили и испарились
В широтах легкой синевы – Не исписались – но изжились. Э
то упадок, иль величье, Конечно, ни черта не пан ты, Также далек, как Береатриче
Недосягаема для Данте. Н
о я пишу, себя забросив. Вы… не Есенин, но не хуже. Вы – вечно дышащий Иосиф, Один Иосиф в этой гуще. И ль под эгидой Мичигана, Небрежно ручкою набросив, Под коркой написали странно
Вместо Иосифа, лишь – Joseрh. К
акие буквы заключили, В манящей тиши, далеке?
Отныне – живы, живы, живы, Как Низами, Гомер, Рильке.
– Конец-
Минуя
Ну что? Минуя ветер пряный
Колеса сотый раз дают осечку.
Но все равно доколесят упрямо
До энной недовыцветевшей речки.
И если тут я – значит я не дома.
Я там, где тишь, там где звездопад.
Или, напротив, где плавилась Содома,
И где огни витали томно над
Крышами домов, роняя на пороги
Тела людей. Дорога пронесет
Мимо тех оргий ноющие ноги,
Где ветер пряный медленно поет.
Пишу тебе, с конечного дурдома,
И это значит – путь окольцевав,
Причалил я к родному дому,
Стену сухую вновь поцеловав.
– Конец-
Новое старое
В картину вместить способны
Круг, овал ли, квадрат?
Искусство, как голос свободы