В доме, полном призраков и боли, Дейл чувствовал себя спокойно лишь у себя в кабинете. Построенное им самим полиэтиленовое царство. Здесь все, мебель и стены, закрыто прозрачной пленкой. Лишь есть прорезь на выдвижном шкафчике в столе. Там лежал черный тяжелый пистолет. Холодный наощупь. Скоро все закончится. Совсем скоро. Важно лишь ничего не испачкать.
Звонок в дверь. Важно, чтобы никто не увидел кабинет раньше времени.
Райан Гэтфилд, его младший брат и точная копия. За исключением пышной кучерявой шевелюры и карих глаз.
– Ты опять пил? – спросил он.
– Проходи на кухню. – нужно отвести его подальше от кабинета.
– Нет времени, мы и так опаздываем. – он направился к машине. – Ты хоть поспал?
– Это имеет значение?
– Дейл. – брат остановился и взял его за плечи. – мы все обеспокоены. И боимся за тебя, после всего этого. И после Марты. В общем, мы подумали… Будет лучше, если ты переедешь ко мне.
Зачем они это делают. Они не понимают. И пусть никогда не поймут. Но зачем!
–Рэй, пожалуйста….
– Нет, послушай. Я тоже потерял Рут и Марту. Я не хочу потерять тебя.
Зачем он им. Зачем он себе самому. Неужели они верят, что он сможет жить.
– Ты мне не веришь?! – голос Дейла сорвался в крик.
Райан нахмурился. В уголках глаз что-то заблестело.
– Верю. Но не хочу, чтобы ты оставался один.
Глупец. Он не остался один. Его не осталось вовсе.
Значит нельзя сомневаться. Дейл выбрал этот день не зря – сегодня на электрическом стуле поджарят Генри Веббера, хирурга, оперировавшего Рут, человека убившего ее и Марту. Райан молча ведет машину, они оба едут на казнь. Мысль об этом грела душу и придавала сил. Дейл увидит смерть этого ублюдка. И плевать, что потом его собственные мозги выбросят вместе с кровавым полиэтиленом. Там, в больнице, когда молодой санитар, опустив глаза, промямлил что-то про то как они сделали все, что было в их силах, там, в бледно-неоновом коридоре, пропахшем спиртом, там, сквозь стекло реанимационной, Дейл видел его, сидящего на полу, стеклянным взглядом рассматривавшего свои окровавленные перчатки. Кровь Рут, маленькой девчушки, еще месяц назад прятавшейся от кошмаров в их с Мартой постели. Кровь Рут. Холодные губы Марты.
Казнь была единственным, что сдерживало палец Дейла на спусковом крючке.
И пусть смерть Веббера ничего не изменит. Это будет подарок. Напоследок. А потом. Неважно.