А молодая женщина с ребенком вышли на охваченную предвечерним зноем поверхность и медленно побрели в сторону своего малогабаритного убежища.
Мальчик держал маму за руку и послушно шел рядом, понуро опустив белобрысую головку.
Они шли молча, думая каждый о своем.
По лицу женщины текли редкие слезы.
В руке так и остался вырванный из блокнота листок с номером ее телефона, который она так и не отдала. Теперь одиночество ласково обнимало ее за хрупкие плечи…
– А я знаю кто это был, – вдруг прервал молчание мальчик.
– Ты о ком? – не поняла мама.
– Ну, о том дяде в метро.
Женщина остановилась, разорвала пополам клочок бумаги и достала из сумочки платок.
– Ну и кто же?
– Это был папа… Мой папа…