Дождь за окном который день идёт.
И старый дом гостей уже не ждёт.
Здесь старость поселилась так давно
И жить осталась… Так уж суждено.
Лишь ветер нервно глушит тишину
И эхом наполняет пустоту.
Здесь призраки и чьи-то бродят души,
Наступят сумерки и тишину нарушат.
Скрип половиц стареющего дома…
Не видно лиц, шаги слышны лишь снова,
Да с фотографии – хозяин дома.
Сурово смотрит он, картина всем знакома.
Прислушайся, шаги легки в ночи,
Но только тихо, тихо, не кричи!
Он вызывает страх присутствием своим,
И тени на стенах, и бродит он один.
И запах времени остался в уголках,
И тяжесть бремени в остывших угольках,
И нафталином все пропахли сундуки,
И гуталином – чьи-то башмаки.
Здесь всё как прежде, рухлядь – не обман.
И моль, в одежде съеденный карман,
И времечко оставило печать,
И дом стареет – некому латать.
Вот только призрак не стареет никогда,
Душа его всё так же молода.
Но дом грустит по прошлым временам
И с эхом говорит, зовёт по именам.