Ну давай, давай… Притопываю перед табло.
Сейчас откроются вон те двустворчатые двери. Главное, не упустить момент и
поймать мистера Дерро за… За горло, естественно. Результаты изысканий моей
команды уже у полиции, его возьмут в ближайшее время — никуда не денется.
Гораздо важнее запечатлеть на камеру момент, когда он поймет, что его песенка
спета. Люди любят эмоции.
«Кайя Вейбер, «Пятый канал». Мистер Дерро,
скажите, что вы…» — репетирую про себя.
Сейчас… сейчас…
И вдруг табло гаснет. Ошалело пялюсь в
серую пластиковую стену, перед которой только что переливался разными цветами
голоэкран. Что за?..
Кто-то кричит. Что-то бахает.
Выстрел? Серьезно?!
Автоматически приседаю на корточки. Стив
так вообще падает на пол, закрыв голову руками. Зараза такая — камера
вдребезги!
Линда, тоже на корточках, как и я, в
полуприсяде отодвигается к стене, втянув голову в плечи. Вопли раздаются то
там, то тут. Еще один выстрел.
Что это? Теракт? На Альфа Крите? В
Центральном космопорте? Больше похоже на бред.
Или — на сенсацию!
Суета происходит у другого выхода.
Кажется, это выход на посадку. Какая-то дамочка визжит так, что даже у меня закладывает
уши, хотя мы вообще в другом конце зала.
К черту Дерро! Мне нужно туда!
Крик резко обрывается, будто истеричке
заткнули рот или наконец вырубили ударом по голове чем-нибудь тяжелым. Нельзя
же так визжать в общественном месте, в самом-то деле. Тут, между прочим,
старики и дети имеются, незачем так пугать.
— Кайя! — хватает меня за рукав Стив.
Поняв, что обстрела в этой части помещения
не предвидится, наш героический оператор привстает и пытается меня удержать.
— Ждите здесь, — шиплю на него,
одновременно стаскивая с головы наушники, сую их Стиву в руки и вскакиваю на
ноги.
Там что-то происходит. Что-то, что я
должна видеть.
Шум только в той стороне. Тут у нас
тишина, народ, как и моя команда, кто распластался по полу, кто врос в сиденья,
кто просто сидит и боится лишний раз вздохнуть. Это, конечно, правильно, мы на
Альфа Крите — кашлянешь не вовремя, скажут, что препятствовал правосудию. Но у
меня международное журналистское удостоверение — максимум выпишут штраф и
погрозят пальцем. Ну, или визу закроют. Переживу.
Сдергиваю с себя туфли и бегу босиком,
чтобы не наделать шума. Туфли прижимаю к груди. Новые, дорогие — фигушки я их
брошу.