— Привет. Ты рано. Что-то случилось?
Сказать, что я не ожидал такого поворота событий — ничего не
сказать. Ира хоть и стала истерить в последнее время, но старалась
оставаться осторожной. И сегодня она навестила мою новоиспечённую
жёнушку на её работе, подтвердила мне, что Стеша будет в кафе до
вечера и только после этого заехала ко мне.
А тут такой великолепный сюрприз.
Я не знаю, сколько она слышала, но по выражению её лица —
достаточно, чтобы вылезти вон из кожи ради того, чтобы изловчиться
на сей раз.
Но вместо этого я пялюсь на неё как последний дурак.
Что-то точно случилось.
— Стеша, тебе нехорошо?
Она растрёпанная и бледная. Золотисто-каштановые пряди выбились
из причёски, губы на фоне белой кожи кажутся ярко-красными,
накрашенными, хотя я знаю точно, что это не так. Худенькая и
невысокая, она держит за стенку и глядит на меня исподлобья.
Я долго привыкал к тому, что вот это вот чудо — моя жена. Ни о
чём неподозревающая глупышка. Неловкая деревенская девушка, которую
я в какой-то момент всё-таки стал считать сексуальной.
Как бы Ира ни бесилась от этого…
Конечно, не нужно было тянуть. В первую же неделю стоило со всем
покончить. Но был ряд обстоятельств, из-за которых мы всё ещё в
этой точке и не в какой другой. Одно из них — я хотел растянуть
момент.
Не сильно. Если бы Ира потерпела, ничего бы сейчас не было.
А так — сначала придётся выдумать что-нибудь. Затем усыпить
бдительность. Умаслить, влюбить ещё сильнее.
Не знаю, сколько это времени займёт.
Хотя… может быть Стеша поверит в любую ложь с первой попытки.
Она любит меня так сильно, что сама себя убедит в чём угодно.
— Затошнило… — отвечает она на вопрос, вмиг заставив меня забыть
обо всём, кроме беспокойства за неё. — Это от… — она с какой-то
опаской вглядывается в моё лицо. — От пирожка.
— От пирожка.
— Да, — Стеша неловко кивает. — А теперь скажи мне, — голос
такой, будто сейчас расплачется, — Ирина — не твоя сестра, так?
Интересный вывод.
Я выгибаю бровь, затем тяну к Стеше руку, чтобы коснуться
плеча.
Но она отшатывается и всхлипывает.
Дело-то плохо.
Чёртова Ира и её поганый язык.
— Ладно, — выдыхаю, — любимая, идём со мной.
— Нет, сначала ответь! Где Ирина? Я сама с ней поговорю.
— Она уже ушла.
Это правда — хлопнула дверью, зная, что ей попадёт. Это к
лучшему.
— Пойдём на кухню, это будет непростой разговор.