Но для меня, как муж сам заявлял, он стал домашним котом.
Ручным, ласковым, безопасным.
И я уже давно стала реагировать на подобные жёсткие взгляды как
на то, что скорее будоражит, чем пугает.
Но в этот миг я с удивлением осознаю, что сомневаюсь в том,
насколько он ручной.
Мирон будто сейчас бросится на меня, вырвет из рук телефон,
спросит, что мы там интересного нашли.
Я воображаю. Я видела это в других. Раньше. Но не в моём
идеальном муже. Самом лучшем мужчине на земле.
Конечно, он лишь мягко улыбается мне. Пусть взгляд и остаётся
твёрдым.
А на фото ничего интересного: я точно не ошиблась.
Мирон сегодня ужинал со своей сестрой, Ириной (ей почему-то не
нравится, когда я сокращаю её имя).
Чувствую укол вины за то, что засомневалась. Дурная моя
голова…
— Так что? — муж переспрашивает терпеливо.
— Я тебе попозже расскажу. Сейчас, милый, я уже почти всё.
Он кивает, но не отходит. Катя демонстративно, шумно вздыхает. Я
и раньше подозревала, что Мирон ей не нравится, но теперь почти
уверена в этом. В голову закрадывается не самая приятная мысль —
может быть и не было никакого поцелуя? Может, она всё выдумала?
Просто из зависти. Я привыкла замечать в людях лучшее, но всё же
понимаю, какие чувства могут вызывать у некоторых людей чужие
успехи. Не думала, что Катя из таких.
Она спешно уходит, мы даже не прощаемся.
Остаётся какой-то неприятный осадок.
Надо будет обязательно ей написать, узнать, всё ли также в нашем
общении. Но а пока я подхожу к мужу, обнимаю его и целую в шею. От
него пахнет чужими духами.
Я немного нервно, тихонько смеюсь.
— Что такое, радость моя?
— Сегодня подумала, что ты мне изменяешь.
Чувствую, как напрягаются его мышцы под кашемировым
свитером.
Да, мне бы тоже было неприятно такое услышать.
— В каком смысле?
— Катя проходила мимо того ресторана, где ты был с Ириной.
Видела вас и подумала не бог весть что… Представляешь?
— А с чего ты взяла, что это была моя сестра? — ухмыляется
муж.
Мне приходится признаться:
— Она фото сделала.
Мне нужно успокоиться, поэтому пересказываю ему эту ситуацию. А
то у меня чувство, будто я что-то скрываю, будто между нами до сих
пор Катя стоит со своим смартфоном…
— Мне это не нравится, — чеканит Мирон. — Я столько раз просил
тебя уйти уже отсюда… Это же смешно, что моя жена подаёт кофе
всяким… проходимцам.