— Ну... Он Вам не звонил? Вчера. Мы договаривались с ним...
Я, не глядя, нащупал телефон. Твою ж мать! Твою, сука , мать!
Что происходит? Витёк ответил на сразу. В командировке... Да, он же
говорил.
— Здорово, брат. –
Наконец, прозвучал в трубке знакомый голос.
— Витя , скажи мне, как зовут человека твоего?
— Ты че, братуха, бухаешь на работе? Витёк заржал, радуясь своей
шутке, а вот мне было совсем не смешно.
— Как. Его. Зовут. – Повторил я, тупо пялясь на стоящего рядом
мужика.
— Да хорош, ты че? Не
психуй. Иван Сергеевич Михалёв. Вы же встретились. Сам сказал. Я
звонил, вы кофе пили.
Я молча сбросил звонок. Вот оно. То, чего по первой поре боялся.
Заиграться и вляпаться в
какое-нибудь говнище.
Но больше всего пугала
сама ситуация. Ее же кто-то создал. Списать все на роковое стечение
обстоятельств никак не выйдет. Появление Берга подгадали строго к
звонку Витьки. Этот Михалёв вдруг по дороге на встречу, где мы
должны были познакомиться, попал в аварию. Тоже странно. И не мог
связаться ни со мной, ни с Витькой ровно столько, сколько мне
понадобилось времени на то, чтоб приступить к решению
вопроса.
Я понял однозначно, что-то будет.
– Так... Знаете, что... – Вскочил на ноги и принялся выпихивать
мужика из кабинета. – Дождёмся Виктора, а потом встретимся
повторно. Ок? Сейчас никак не могу уделить Вам времени.
Мужик слабенько упирался и втолковывал мне о важности нашего
разговора. Нет. Хорош. Уже поговорил с одним. Господи, какое
счастье, что этого Михалёва принесло именно сейчас. Пока я не взял
деньги у Берга.
Захлопнул дверь за посетителем, повернулся и...
– Твою мать! – Аж сердце зашлось от неожиданности. Честное
слово.
За столом... За моим столом! Сидел еще один мужик. Причём сидел
с совершенно хозяйским видом. Будто это я к нему в гости явился.
Что за странная фигня происходит?
– Ты кто такой? – Я просто охренел. Михалёв заходил в кабинет
один. Точно один. И до Михалёва у меня посетителей не было. Что это
за хрен с горы нарисовался?
– Проблемы, господин Забелин? – С противной улыбкой
поинтересовался незнакомец.
Причем, выглядел он... Да как, черт знает кто, и выглядел. На
нем были смокинг, бабочка и лакированные туфли. Обувь я имел
возможность рассмотреть детально, потому что ноги этот урод закинул
на стол.
– Слушай... те. Во-первых, не Ваше дело. А во-вторых, господа у
нас в 17-м году закончились. – Ответил я, бочком подбираясь ближе к
мужику. Может, он двинутый?