– Прямо услышал стук колес. Романтично.
– Ты в армии служил, романтик? – посмотрел строго на Мефодия Кирилл. На его переносице образовался Кавказский перевал. Будто сам он проходил службу именно там.
– Нет.
– Жаль, тебе не помешало бы. А про дембель слышал? – Складка над носом исчезла.
– Кое-что в прошлой жизни, – улыбнулся Мефодий.
– Знаешь, что такое дембельский поезд? Не знаешь, – махнул рукой Кирилл, и перевал на его переносице исчез. – Я тебе расскажу. Представь. Ночь. Казарма
– Дембель, дембель, – раскачивают хором духи койку, на которой лежит дембель.
– Чаю, – просит он.
Один из духов убегает за чаем.
– Жарко, включите кондиционер.
Духи начинают усиленно махать вафельными полотенцами.
– Радио.
Один из духов начинает петь под гитару.
– Что за старье? Поставьте другую песню. Для души.
Духи начинают петь хором на английском «In the army now» Status Quo.
– Чай остыл. Что за херня, – вздохнул дембель, сделав глоток.
Дух убегает кипятить чай снова.
– Бабу хочу, так, для компании, чтобы ехала в моем купе, на соседнем месте… Ну и все в таком духе.
– И к чему ты тянешь этот состав?
– Поезд – это метафора. Видимость движения вперед. На самом деле поезд стоит на месте, его просто раскачивают, чтобы пассажиры верили, что они на пути к мечте.
– На Млечном Пути? Судя по твоей логике. А что за поезд?
– Не знаю. У тебя хотел спросить. Хотел узнать твои впечатления, выводы. Ты же все это читал. – Аккуратно сложенные папки с документацией.
– Само собой. Что-то мне попадалось про поезд, – начал рыться в листочках Мефодий. – Вот, нашел: – «Сапсан» – это дефис между Питером и Москвой.
– Хорошее название для дефиса.
– Это поезд так называется.
– Да понял я, понял. Ну вот и представь себе «Сапсан», стоящий на станции, который с серьезным видом с девяти до семнадцати раскачивают люди в пиджаках и в галстуках. И так каждый день. И те и другие заняты делом. Делом, понимаешь?
Мефодий кивнул и посмотрел на проекцию женщины, что крутилась по часовой, и попытался ее остановить, чтобы крутануть в другую сторону. Для этого он даже закрыл глаза. И как будто что-то начало получаться: он увидел птицу, которая, сложив крылья, раскачивалась на ветке, вместо того чтобы летать. Открыл. Женщина неумолимо продолжала свое фуэте по часовой стрелке.
* * *
Одетый в мрамор, обутый в гранит, накинув на шею Неву, он вышел на улицу, поднял Казанского воротник, прикурил от «Авроры» и выдохнул: я больше, я больше так не хочу.