— Младшие — в маггловском приюте, они сквибы, старшие — исчезли,
— объясняет мне похожий на эльфа слуга. И, подумав, добавляет. — На
них отсутствует клеймо Предателя Крови, но стоит печать
Королевского Суда.
— Ничего не понимаю, — признаюсь я.
По тому, что мне рассказывает сейчас слуга, можно сделать вывод,
что некто, обладающий правом говорить от имени Короля, о котором с
полтысячи лет никто не слышал, судил и приговорил Уизли? Интересно,
кто же это может быть? И почему тогда он не призвал аристократов?
Непонятно.
Явление Короля еще более странно в подобных условиях, потому что
в прошлой моей жизни такого абсолютно точно не было. Что же
произошло именно сейчас? Неужели леди Моргана решила отомстить за
меня? Но почему тогда Королевский Суд? Тысячи вопросов и ни одного
ответа. Главное, чтобы моего Гарри это не затронуло. Жаль, что он
меня еще не знает, просто до слез жаль… Так хочется почувствовать
его объятия и забыть обо всем мире, но пока это невозможно…
Драко Люциус Малфой
Я наследник древнего и благородного рода. Это мне вдалбливают с
раннего детства, держа в постоянном страхе. За недостаточно
благородное поведение, игры, да просто не тот, по мнению отца
взгляд, меня ждет неминуемое наказание — домовики доложат и тогда я
буду мечтать всего лишь о розгах. Семейные вариации Круциатуса
заставляют испытывать страшные боли, остающиеся со мной минимум на
неделю, а то и больше. Неделю я после наказания опасаюсь садиться
на твердое, но не садиться нельзя — этикет.
Я не уверен ни в чем. Как правильно знает папа, а я не понимаю
просто, как сделать так, чтобы не влетело, потому что влетает
часто. Моим постоянным спутником давно уже стал страх. Я боюсь
нахмурившегося отца до непроизвольного мочеиспускание, за которое
мне влетает так, что я уже не раз задумывался о теплых объятиях
смерти.
Для людей я избалованный мальчишка. Но внутри я всего лишь
запуганный зверек и мне страшно, просто постоянно страшно. С этим
чувством я просыпаюсь, с ним и засыпаю. Но отец лишь приносит боль,
а вот если прогневить маму, то меня ждет унижение. Дело даже не в
том, что при этом меня обряжают в женское платье, заставляя выпить
оборотное с волосом какой-то маленькой магглы, запертой в наших
подвалах и сошедшей уже с ума. А в том, что при этом
происходит.