Хочу оббежать его справа, но он расставляет широко
руки и я попадаю в его объятия.
- Пчелкина, - усмехается он. – Куда торопишься? Ко
мне бежишь? Давай. Я как раз сегодня без первой пары, - и ржет,
пресекая мои попытки вырваться из его захвата. А потом наклоняется
и шепчет противным голосом прямо в ухо: - давай, Пчелкина. У меня
как раз утренний стояк. А Ритку на морковку отправили. А у меня для
тебя морковка есть, - опять его дурацкий смех. – Да и вообще… мы
тут с тобой почти одни… К тебе или ко мне? – и шлепает меня по
попе.
Ну и козел!
Получив шлепок, я инстинктивно размахиваюсь и
влепляю ему звонкую пощечину.
Некрасов смотрит на меня круглыми глазами. Зато я
пользуюсь его замешательством и еще один удар приходится ему прямо
между ног.
- Сууууука, - шипит он, сгибаясь. – Тваааарь. Убью…
стой, сука!
Но я уже наверху. Быстро оборачиваюсь и вижу, что
Некрасов пытается выпрямиться. Он ведь сейчас за мной побежит!
Ускоряюсь и через секунды оказываюсь в комнате. Захлопываю
дверь.
Стою посередине комнаты, сжав кулаки, и смотрю на
дверь.
Хоть бы отстал! Потом, когда не одни будем, скажу
ему, что, если не прекратит, я в деканат пожалуюсь. Жалела его.
Теперь – нет!
Вроде, тихо. Подействовали мои
удары?
Выдыхаю и тут раздается стук в
дверь.
Да блин.
Не подействовали.
Стук повторяется. Только еще громче и
настойчивее.
Вот урод!
Ну, все! Не понимает по-хорошему?!
Оглядываюсь в поисках хоть чего-нибудь, чем можно
будет ударить этого козла.
О! Улыбаюсь. Ладно, не ударить. Есть кое-что
другое.
Хватаю графин со стола рядом с кроватью своей
соседки Ольги, подхожу к двери. Резко ее открываю и сразу же все
содержимое графина выплескиваю на незваного
гостя.
И только после этого поднимаю
взгляд.
Ой, мамочки… Что происходит-то?
Передо мной стоит тот самый мужик. Да, это он.
Сомнений нет. Капец какой-то.
Как черт из табакерки. Откуда он
вообще?!
А еще, блин, у него весь костюм и рубашка в желтых
пятнах – облила я его качественно.
- Аааааа… где Вадим? – спрашиваю я,
заикаясь.
- Я вместо него, - отвечает он и ступает в комнату.
Косится на графин у меня в руке. Я тут же прячу его за
спину.
Блин, как неловко вышло.
Мужик двумя пальцами подцепляет лацкан пиджака,
приподнимает его и принюхивается. Морщится.
- Это что? – спрашивает, потирая кончик
носа.
- Мочевина, - сглатываю. – Кажется, - и моргаю пять
раз.