Где нет ударов плетью у постели и вскриков в ней самой.
А что нам белый свет? Ах вот! Глупец, как сразу ты не понял?
Вот самый свет, который скажет о любви,
Кто рядом с вами, а свет не важен, желтый иль дневной
Обида
Боль, предательством томим,
Я путник жизни был когда-то,
Мне в окна ярко свет светил,
И будущим любим я был.
Но вот случилось по воле злого рока,
Мне света больше не видать,
Глаза слезятся при виде срока,
Что уготован мне судьбой.
Судьба конечно не причём,
Причём тут я? И действия мои,
Мне приторны лучи, и ты.
О жизнь моя, любовь однако.
Не стих
Я тебя люблю, больше чем себя, ты идол, моих фантазий,
Мне не больно без тебя, меня просто нет.
Любовь, это высшая форма эгоизма, странно,
Где то я такое писал, что тебя я люблю, ради себя, а не тебя.
Конец ознакомительного фрагмента.