- Тогда просто гулять, - разъясняю я. – В секции какие-то запишитесь. Ну я не знаю…
- Не знает она, - всплескивает руками Васильева. – Вот чему вас только учат в ваших институтах?
На полном белом лице появляются красные пятна. А сама мадам с усердием обмахивается платочком. Вытирает потный лоб и роняет снисходительно:
– От школы хоть освободите. А там мы сами специалистов найдем.
- Не возражаю, - улыбаюсь стоически. А самой хочется размазать дурную мамашу по стене. Ну что за идиотка клиническая? Загубит здорового ребенка.
- Она б его еще в вату завернула, - недовольно цедит Галочка и снова сверлит меня взглядом. – Я что-то ничего не пойму, Николь Николаевна.
- Ты о чем? –отзываюсь спокойно.
- Такой мужик роскошный… Почему вы с ним не живете? Он гораздо лучше Филиппа.
«Вот какое твое дело?» – так и хочется закричать в голос.
Красота еще никому счастья не принесла. И хоть Сарматов умеет пользоваться внешними данными и на всю катушку включать обаяние, но на искреннюю любовь он не способен. Есть привязанность семье, верность долгу. Честность и справедливость. Все что угодно! Но только не любовь. Сарматов не умеет чувствовать. Просчитывать, анализировать результат, действовать на опережение – в этом Марку нет равных.
А вот любить…
«Когда выдавали горячие сердца, Сарматов стоял в очереди за расширенной системой памяти и встроенным в мозг калькулятором», - усмехаюсь я.
Но он никогда не заговаривал со мной о любви. Всегда держался очень вежливо. Рассказывал что-то интересное. Развлекал. Это я, дура малолетняя, напридумывала себе любовь и идеального мужа. Приняла обычную культуру поведения за чувства, которых отродясь не было. Это мне казалось, если люди женятся, то любовь должна быть априори. Я с детства знала, что Марк принадлежит мне. Вот только он решил иначе. Жаль, меня до свадьбы не предупредил. Может, я бы пережила разрыв легче. А так… Выставил полной дурой.
Машинально трогаю висок. Сарматов ткнулся в него мимоходом. А у меня до сих пор мурашки, стоит вспомнить.
«Нет! Нельзя поддаваться», - решительно приказываю самой себе и тянусь к следующей истории болезни.
- Кто такие Мережкины? Я что-то не помню.
- Да я не знаю, - пожимает плечами Галина и нехотя плывет к двери. Снова зычно объявляет: – Заходите!