Мне не впервой об землю биться,
Опять вставать, сжимать кулак
И не бояться оступиться.
2016, апрель
Погасло медленно светило,
Ушедший день венчал закат,
И в свой дозор луна вступила,
Раскинув звезды наугад.
Едва пролит свет на дорогу,
А кое-где горят костры —
Сегодня таинства тревогу
Нам ночь оставила в дары.
Все в тишине. Никто не знает
Мелодию немой ночи,
Лишь ветер-хулиган играет
Со слабым огоньком свечи.
Не тронуты стоят чернила,
А лист по-прежнему – пустой.
Ночная мгла мой взор пленила
Своею кроткой простотой.
2013, июль
Пусть природа напишет стихи
Пусть природа напишет стихи
Моей робкой, покорной рукою,
Я тогда ее чувства раскрою
Без притворства и шелухи.
Пусть природа выводит слова,
Не жалея пера и чернила:
Отчего вдруг погасло светило?
Почему стала желтой листва?
Пусть природа расскажет, о чем
Тучи в небе сегодня горюют
И печальные строки рифмуют,
Заливая наш город дождем.
2016, ноябрь
Небо хочет мне что-то сказать
Небо хочет мне что-то сказать,
Ведь никто без причины не плачет:
Наготове перо и тетрадь:
Будем слушать, что все это значит.
– Говоришь, что-то личное? Мне?
Не тяни, я друзей не стесняюсь.
Они знают со мной наравне
Обо всем, только им объясняюсь.
– Повтори! Нет, она не могла!
Я уверен, что ты обозналось!
Улетали в пространство слова,
Но гроза за окном продолжалась.
Я молчу. Что могу я сказать?
Небо видело все под ногами.
Наготове перо и тетрадь:
Не слезой будем плакать – строками.
2017, апрель
Я забуду тебя, обещаю,
В тот момент, как закончится стих!
На прощанье тебе посвящаю
Эти строки и много других,
Что в любви признавались когда-то:
Улыбались, смеялись, цвели.
Но теперь они смотрят предвзято
На себя, словно там – не они,
А другие, чужого поэта,
Непохожего всем на меня,
Разве только лицом, силуэтом.
Парадокс, но мы – все же родня,
Даже ближе, но только по крови,
В остальном мы – чужие. Поверь!
Оттого и видна в каждом слове
Разность наших побед и потерь.
Но когда допишу эти строки,
Позабыв все печали – тебя,
В тот момент вновь сойдутся дороги,
И я стану похож на себя.
2017, май
Я выведу тебя строкой:
На каждый сантиметр – слово.
Ты будешь прозой, но живой —
Твореньем гения! Готова
Сойти с бумаги на траву?
Прочувствовать свое рожденье?
Стать настоящей? Наяву
Ожившее произведенье!
Ты будешь именно такой,
Какой была в моих мечтаньях,