Из мира сказок в быт и грязь уходим
И за собой детей туда уводим.
Пишу вот басни, вроде и не сказки,
В мир сказочный смотрю слегка с опаской,
Он так огромен, необъятен, чуден,
Но только в сказке в чудо верят люди.
Не сказка – басня в том,
Как много мы теряем,
Когда волшебных сказок не читаем!
Я вижу Рим: мы – гладиаторы, стоим,
И друг мою мне спину прикрывает.
Конец – когда из нас кто упадёт…
И я, и друг, конечно, тоже это знает!
Я вижу против нас —
Две боевые колесницы,
Друг крикнул вовремя:
«Давай, левей подвинься!»
Я влево отскочил,
Возница мимо пролетает,
С копьём я руку протянул —
Копьё в возницу попадает!
Залился кровью он,
Но есть ещё вторая.
Нам нужно три щита,
Мы точно это знаем!
Три друга подошли,
Стоят, щиты смыкая,
Возницу «черепаха» ждёт,
И колесница налетает!
Перевернулася!
О, какое наслажденье
Добить мечом насквозь,
На пораженье!
Проснулся… Утро… Сон…
Но я мечтаю,
Что друг всегда
Мне спину прикрывает!
Мой друг знал слово, что «нельзя»!
Горел, пылил, употреблял,
Под нож ложился, но с утра
Он, как обычно, принимал…
Одет, обут, как франт,
И золото в ломбарде,
Машина, джип последний,
Будто на параде.
Но почему ж нельзя?
Вот с этим он не мог никак смириться!
И с тем, что с ним произойдёт,
Никак не мог он согласиться.
Гордыня, вера в свои силы
Его бодрила и бесила,
И вот однажды на звонок
Жена ответила: «Не смог он… выжить!»
Длинной чередою
Идут умершие, бредут за мной друзья…
Я вроде помню это,
Но где теперь они, а где ты, жизнь «поэта»?
Где я? А где же это завтра?
И что, и будет даже послезавтра?
Сергей так думал, думал и Владимир…
И я… Но нет уж, не хочу я с ними!
Кому пишу, кому стихи читаю?
Вдруг пригодится, этого не знаю.
Слов в басне много, слов красивых, разных —
Шагов не делай лишних и опасных.
Не будь героем!
Жизнь свою ты не ломай!
Цени здоровье!
В гроб себя не загоняй!
47. АЛЛЕИ
(посвящение Бунину)
Люблю широкие проспекты,
Чаруют тёмные аллеи,
Ведь эти тёмные аллеи
Любили классики, лелея
Воспоминанья юности своей.
Есть у аллеи то очарованье,
Как будто бы в конце неё – свиданье,
Как будто всё, что было, всё вернётся,
Опять на старость молодость прольётся,
И хочется свиданья поскорей!
Аллеи и проспекты,
Как самодостаточные сути.
Они чисты, как чист родник без мути,
Как образ поэтический, мерило,
Что придаёт и вдохновение, и силы.
Писать, ну, пусть хотя бы даже басни,