Построил мельник мельницу
И жернова приладил,
Трактирщик выстроил трактир
И жил как в шоколаде.
И оба худо-бедно, но семью
Тащили, обували, одевали,
Ни в чём особо не нуждались,
Не плакали, не горевали.
Обоих жизнь, как мельница,
Молола, притирала,
По праздникам и выходным
Стаканчик водки наливала.
Так каждый человек по жизни:
То жернова, то пьянки,
То кости дробит и ломает,
То с девками гулянки.
Как проскочить, чтоб к мельнику
Под жернова не попадаться?
Трактира мимо проскользнуть,
Чтоб под столом там не валяться?
А выход прост: пекарню строй,
Чтоб ни под кем не прогибаться.
Тогда и мельник, и трактирщик
За хлебом будут обращаться!
Всё вроде ясно, ты сейчас,
Быть может, басенку читаешь?
Да, важно для тебя, когда
Себе как мастер цену знаешь!
Никто не знает, что есть серость.
У баснописца – наглость, смелость
Про серость басню написать,
Быт серой мыши показать.
Ну что? Училась, как могла,
И в ясли, в детский сад ходила.
Была обычной мышью я,
Миллиардеров не ловила.
Жила обычно и, как все,
Ходила утром на работу.
Покрашу волосы, как все,
И ногти – милому в угоду.
Таких, как я, да миллион,
Ращу мышей, котлеты жарю,
Вопросы все закроет он,
И о вопросах я не парю.
То ли мокрица, то ли тля,
Как назовут, такой и буду,
И если даже оскорбят,
От оскорблений не убуду.
И что жила, а может, нет,
И до меня какое дело?
И хорошо родить мышат,
В мышиной жизни я успела.
Суть басни: серость видим, знаем,
Что серость норма – утверждаем!
Сравним поэта с ложкой,
Поэта дятлом назовём.
Как ложечка удобна для обеда,
Так рифма хороша и у поэта.
Но вот кому он нужен, если он не к месту?
Какой-то безымянный, неизвестный,
Ну и известный хлебом не накормит
Не даст ни мяса, рыбы не наловит.
В реальном мире всё имеет цену,
А он пылит и лишь взбивает пену.
Вот только долбит дятел, докучает,
Своим сарказмом всех он донимает.
А ложкина судьба – та на столе лежала
И только об одном она мечтала:
Влюбиться, в каше, в супе находиться
И только для любимого трудиться.
Чтобы он ел ну только бы с неё,
Любил и об обеде лишь мечтал,
И больше ложек, вилок и ножей
Не признавал бы милый и не знал.
Любимый ложку взял, поел, ну и сломал её, конечно,
И выбросил он ложечку небрежно.
Так и поэт о похвале мечтает,
В избе-читальне только критику читает.
И похвалы нет для него – одни памфлеты,
Но не заплатят спонсоры за это.