Макет вселенной. Стихи - страница 3

Шрифт
Интервал

И лететь, и дуреть и в какой-то момент ощутить себя меркуцио

И орать – чтоб чума забрала все ваши дома, и с ними поребрики

И спастись и продать чертов велик за пару серебренников

Голова не лопнет

Плюнь. Голова не лопнет. Солнце не брызнет.
Утро настанет не раньше, чем утро настанет.
Видишь – идет троллейбус, машет рогами? —
он повышает чье-то качество жизни.
Даже тошнит? Это мысли щекочут горло.
Мог же держать в мозгу – ну и что, что много.
Что значит «слишком»? послушай, побойся бога,
если б делился, тогда бы не так и перло.
Сильно устал? Ну давай дойдем до трамвая,
вон он визжит, недорезанный, в метре отсюда
у магазина с какой-то буржуйской посудой.
Все-таки лопнула? Жалко. Была неплохая.

А эти смешные

А эти смешные, да и что с дураков возьмешь
Им и ветер не ветер и дождь им, прикинь, не дождь
Так и ходят вдвоем. За руки и вперед
Даже время как-то иначе сквозь них течет
через двести, а может, триста прекрасных лет
все умрут, а эти наворотят котлет
завернут в платок, свет и газ уберут в сарай
и пойдут потихоньку, держась друг за друга, в рай

проживаешь жизнь

проживаешь жизнь, прогоняешь сон
а потом глядишь – а в руке песок
и всего-то счастья, что легок шаг
и всего-то горя, что сам – дурак.

мальчики вырастают

мальчики вырастают, женятся, обзаводятся детьми
газетой к утреннему кофе, костюмом, дорогими часами,
машиной, квартирой, обязанностью заехать к маме,
быть на работе не позже чем к десяти
и ты понимаешь что вот он был только что, а потом исчез
весь, без остатка, а земля совершает свои обороты
ты рыдаешь в подушку, пытаешься отвоевать хоть что-то,
пока не вспомнишь однажды, что отлично умеешь обходиться без

идешь по городу

идешь по городу закатному,
маршрут привычен и увечен,
и фонари сорокаваттные,
и снег подсвечен
едва-едва. и еле движется
вода тяжелая и ртутная.
а стрелка – часовая бывшая —
теперь минутная.

И в конце концов остаешься

И в конце концов остаешься наедине с собой.

Что там было, уже неважно. Все прошло. Все опять прошло.

Только что-то в груди так жжется, что его ни вином, ни водой.

И так хочется стать вот этой, неживой, и стоять с веслом

в зимнем парке, чтоб мимо люди, по ночам фонари и лед

и ребенок в мохнатой шапке, пожалев, подарил бы шарф

и дождаться весны, и сгинуть среди листьев, цветов и трав.

И не помнить, что всё конечно и пройдет, как всегда пройдет.

Следующая страница