В голове впервые мелькает мысль о том, что это даже хорошо, что мы с ним расстались. Он ведь постоянно общается в таких кругах, где подобные женщины встречаются на каждом шагу. Блондинки, брюнетки, рыжеволосые. Высокие, стройные, с аппетитными формами. Слишком велик соблазн, чтобы остаться равнодушным и не обращать на них внимания. Рано или поздно это бы произошло. Рано или поздно он все равно увлекся бы одной из них. Другой, третьей... И так по нарастающей.
Раньше я об этом не задумывалась. Не приходило в голову. А сейчас поняла, что все, что ни делается, к лучшему.
Стас, словно что-то почувствовав, поворачивается в мою сторону. Замечает меня. Дыхание перехватывает, когда он прищуривается и взглядом жадно прощупывает мою фигуру. Ноги, живот, грудь, останавливается на лице. Я на несколько секунд прекращаю дышать, встречаясь с ним глазами.
Это как гипноз. Какая-то форма ментального подчинения. Момент – и я у него на крючке.
Меня бросает в жар, несмотря на то, что солнце уже садится и воздух начинает остывать.
Я знаю этот взгляд. Раньше Горов смотрел на меня так, когда хотел трахнуть.
– Мам, а мы сегодня домой поедем? – врезается в мозг голос сына, и оцепенение спадает, я отворачиваюсь, разрывая зрительный контакт.
Вовремя.
«Меня не волнует Горов. Не волнует. Не интересует», – повторяю про себя как мантру.
– Посмотрим, котенок. Возможно, – выдыхаю наконец-то.
Легкие горят от нехватки кислорода, низ живота тянет от вспыхнувшего желания. Я невольно свожу вместе колени. Нет, с этим срочно нужно что-то делать. Но что? Если только воспользоваться советом Риты и вышибать клин клином?
– Пойдем уже обратно в номер. Нам еще ополоснуться нужно. И переодеться к ужину.
– Идем! – радостно реагирует Ромка, которому уже начало надоедать играть в песочнице.
Я собираю наши вещи, киваю Рите и шагаю в отель, ощущая, как между лопатками прожигает дыру чей-то тяжелый взгляд. А пальцы чешутся от желания срочно набрать смс Алексею: "Приезжай!"
К встрече с Лешей я готовлюсь с особой тщательностью. В сотый раз исправляю линию стрелок на глазах, разглядывая себя в зеркале. Макияж, прическа, платье – все должно выглядеть идеально. На тот максимум, который я могу выжать из своей внешности.
В голову лезет мысль, что я так стараюсь не для своего парня, а чтобы утереть нос Горову. Чтобы он увидел, понял, чего лишился. Чтобы сравнил. Глупо, конечно. Я никогда не смогу дотянуться до уровня той же брюнетки, что плескалась с ним сегодня в бассейне. Не потому, что не настолько красива – тут уже все субъективно, каждому свое, – а потому, что моя самооценка никогда не поднимется до той планки, которая крупным шрифтом светится на лбу у любовниц Горова. Может, поэтому у нас и не сложилось?