Я решительно откидываю руку мужчины с землистым лицом, краем
глаза замечаю, что одет тот в шинель, но далеко не такую парадную
как на девушках, что на мне тоже шинель и эта шинель другого цвета
чем у девушек, что у меня оторван рукав, течет кровь, не сильно, но
все же. Я ранен? Боли не чувствую. Как определить, что это сон? Я
не чувствую боли, значит мне все это снится. И девушка, которая
лежит на снегу, рассыпав свои золотые кудри, которую жалко. И ее
сестра, которая стреляет из винтовки куда-то вдаль, передергивая
затвор на своей большой винтовке и каждый раз вкладывая в патронник
один патрон едва ли не пятидесятого калибра.
- Ваше благородие! – причитает мужчина с землистым лицом, но я
уже встаю на ноги. Что может со мной произойти? Да ничего. Я же
сплю. А может поймать шальную пулю и проснуться? – мелькает в
голове мысль, но я тут же отбрасываю ее. Пока спится – буду спать.
Как я тут оказался – не помню. Еще один аргумент в пользу того, что
мне это все снится. Если вы не помните, как именно вы очутились в
этом самом месте – значит вы спите.
Я встаю на ноги и оглядываюсь. С высоты собственного роста все
выглядит совсем иначе. Девушка, которая лежит на снегу, глядя в
пространство пустыми глазами – не одинока. Вокруг лежат несколько
тел в таких же серых шинелях из хорошей ткани, серых шинелях с
красными вставками, золотыми пуговицами и аксельбантами. Но их
ранения… они словно разорваны на куски каким-то зверем или
взбесившейся строительной техникой – переломаны и порваны как
тряпичные куклы сердитым псом. Несколько девушек держат в руках
винтовки и лихорадочно перезаряжают их, прикладывают к плечу и
ведут огонь куда-то в туман. Туман? Да, вокруг туман, из моего рта
также вырываются клубы пара… холодно сегодня.
Пятачок, на котором мы ведем бой – полон грязного снега, мы
здорово потоптались на нем… но мое внимание приковывают следы… и
мурашки бегут у меня по спине. Эти следы – это не человек. Ни одна
из девушек в красивых, парадных серо-красных шинелях с
аксельбантами и с высокой меховой шапкой – не могла оставить такие
следы. Ни мужчина с землистым лицом, который тянет меня вниз за
руку, ни я – тоже не могли. Не один человек не может оставить такие
следы. Здоровенные, разлапистые, немного похожие на следы слона…
если бы у слона были здоровенные когти… и если бы слон двигался так
быстро… по осыпавшемуся снегу на краях следов было видно, что зверь
просто ворвался в наши ряды и раскидал нас в стороны. Нас? Окидываю
взглядом девушек с винтовками. И … трое разорваны и лежат на снегу,
шестеро – палят в белый свет как в копеечку, одна – сидит на снегу
с побелевшим лицом, держась за окровавленный бок.