Это не причина.
Старят не года —
Это не беда.
Старит то, что летом,
Тем июльским где – то,
Потерял ты детство
С каплями дождя…
Нитка тонкая свисает,
Держит пуговку мою.
И ещё того не знает —
Всё давненько на краю.
На краю давно паденья,
За которым не сыскать
Этой пуговки стремленья
Закатиться под кровать..
Истоки дней бегут ручьями
Истоки дней бегут ручьями,
Ладошку ждут твоей руки.
А мы огромными глотками
Всё уменьшаем путь реки.
Всё уменьшаем, уменьшаем
Её спокойный поворот,
А там уже никто не знает —
Что нас за поворотом ждёт…
Не забывай про старые места
Не забывай про старые места.
Хотя, как знать, а что подаст нам память:
Бокал с вином, где юная лоза,
Или стакан и то, что в нём осталось…
Всё меняется – моды, погоды,
Иногда даже серые дни.
Не меняются только заботы.
Как всегда, неизменны они…
И что этим заботам неймётся,
Как управу на подлых найти?!
Только с этими мы разберёмся,
Ан, другие уже на пути…
И что ты снова снишься Богу
И что ты снова снишься Богу —
При том, уже в который раз?!
Так понемногу, понемногу,
Всё оставляя про запас…
А в том запасе вновь убога
Твоя извечная печаль —
А как молиться надо Богу,
Чтоб было никому не жаль…
Не исчезай, пока она летит,
Звезда, с почти исполненным желаньем,
Когда вся юность возвращается в пути,
Но не назад, а в вечность мирозданья…
Наш путь проходит чрез раздумья
О нашей жизненной судьбе…
Капель весны, стенанья бури,
Хмельные ветры на земле…
А мы идём, траву сминая,
И сердце вдохом жмёт в груди,
И что – то помним, что – то знаем,
И что – то хочется найти
За тем далёким поворотом,
Что назначает новый путь,
Как откровение от Бога,
И что никак нельзя минуть.
Все времена похожи
Одним.
Когда все схожи
Огни —
И майских звёзд,
И тех степных костров,
С которыми огонь принёс —
Любовь…
Прости, веселый Бог
За то, что ты скрываешь
Всю поросль тех туч.
И с нами понимаешь,
Что в вате этих черт
Не наш извечный черт,
А то, что сам не знаешь…
,
Блюду судьбу и не перечу
Её идее кривизны.
А просто так иду навстречу
Туда, где больше белизны.
Где чистый лист простой бумаги
Не даст слукавить и соврать.
И кто – то карандаш оставил,
Чтоб что – то прямо написать…
В скрипящих ступенях памяти нашей
В скрипящих ступенях памяти нашей
Есть жалкий удел воровства.
Отмычку вставляешь, а всё – таки страшно —