Дикий,
вымораживающий душу ужас накрыл меня через минуту после
пробуждения. Задев рукой волосы густую шевелюру, я сперва
насторожился: где моя гладко выбритая лысина? Тааак... А борода?
Откуда-то донеслись смутно знакомые голоса, шкворчание сковородки,
запах оладьев. Запах одеяла из верблюжьей шерсти, да и постельное
белье пахло как-то непривычно. Нет, не плохо - просто
по-другому.
Я открыл
глаза, и в одно мгновение всё сложилось, провернулись колесики в
голове: попал. Ох как я попал... Это была знакомая с детства
квартира бабушки с дедушкой. Дед Василий, баба Тася. Мамины
родители. И их голоса. А лежал я на раскладушке, стоявшей в
гостиной. Сердце забилось так, что в свои исходные сорок семь лет я
уже схватился бы за мобильник и вызвал скорую. Вдох-выдох,
вдох-выдох, работаем. Спасибо, добрые доктора, в свое время после
ранения и его последствий долго работавшие с моей головой. Гадом
буду, найду тебя, добрый доктор Катя, подарю ириску и куклу.
Вдох-выдох, вдох-выдох, ноги на пол плотно. Господи, страшно-то
как. Только бы никто в комнату не зашёл.
Продышавшись, немного пришел в себя. Всё, эмоции в
сторону, работаем. Варианты и причины - потом. Считаем, что
отправили в далёкую и длительную командировку, из которой хорошо бы
вернуться. Первая задача - сориентироваться по месту. Путем опроса
местных жителей, ха-ха.
Тихонько
поднявшись, я подошёл к отрывному календарю. От умиления чуть не
прослезился. Давно забытый маленький кусочек детства. Выпиленное
лобзиком из фанеры и покрытое лаком основние, подвес из гвоздиков,
чеканная жестянка с ракетой. А чеканили, как сейчас помню, гвоздями
с аккуратно скругленным надфилем остриём.
Пятница,
3 июня 1988 года. 12 лет мне исполнится осенью. Сегодня 55-я
годовщина основания коммунистической партии Ирландии. Мальчик,
помаши ручкой дяде Майклу Коллинзу, а папа пока грохнет пинту
Гиннесса со стопкой Джеймсона. Хотя нет, Коллинза уже давно
убили.
Мысли в
голове путались. Стала подкатывать истерика. Какой Коллинз, какое
пиво? Мужик , ты улетел на 35 лет назад. Это не приморская тайга,
где мы как-то застряли без связи в 150 км от жилья на умершем от
старости праворульном Паджеро. Рассказы о том, как лупили прикладом
АК-47 по балонному ключу, откручивая закисшую много лет назад
гайку, как снимали кардан со случайно проезжавшей мимо буханки,
неизменно пользовались успехом. Сейчас всё гораздо
круче.