– Добрый вечер, сможете починить
протез? – в процессе своих размышлений я ввалился в мастерскую и
сразу подошёл к хозяину, седому старичку гному или карлику.
– Хм... дай глянуть... – буркнул мне
старик и начал разглядывать протянутую руку из металла. – Клеймо
Шиваль де Лона, откуда это у тебя?
– Собственно подарок от Шиваль де
Лона.
– Подарок? Не похож ты на дворянина,
– прищурившись произнёс старичок, после чего исподлобья посмотрел
на меня. – Неужто ты тот бастард?
– Бастардов много, – скупо бросил я,
не вырывая, но довольно резко убирая руку обратно.
– Не хотел тебя обидеть, извини.
Просто вспомнил песню. Слышал недавно в таверне, про шахту там
что-то.
– И меня там бастардом называют?
– Ага, бастард Флорианов.
– Понятно, ладно старик, бывай.
Пойду искать кого-то, кто может мне эту штуку в порядок
привести.
– Стой-стой, есть у меня на примете
один мастер. Как выйдешь направо сразу поворачивай, десять метров и
в переулок. Там его и найдёшь.
– В переулке? Чёрный рынок
какой-то?
– Нет, просто он там живёт.
– Хм, ладно. Спасибо.
С одной стороны всё это выглядело
довольно подозрительно, а с другой... не думаю что в городе, почти
в центре, со мной может что-то случится. Это же не Гроулон, стража
тут на каждом углу и взяток не берёт. Поэтому я решил проверить,
ведь идти недалеко и как раз по дороге к другой мастерской.
– Ну и где? – войдя в переулок
спросил я пустоту.
Обычный переулок, в который выходили
двери соседних зданий в частности ресторана и двух общежитий.
Отходы выливались прямо сюда, а стекало всё в канализацию на
решётке которой я и стоял, не решаясь идти дальше. А то мало ли ещё
кто-нибудь с верхних этажей решит на меня помои вылить.
– Тут, – внезапно после так-то
десяти секунд раздался ответ.
Из-за этого голоса у меня чуть кровь
и ушей не пошла, а описать его можно было как скрежет гвоздя по
листу металла. Ужасно мерзкий скрип, который менял тональность и
всё же являлся относительно членораздельной речью на межвидовом
языке.
И опустив взгляд к мусорке рядом с
чёрным выходом из ресторана я увидел метровую прямоходящую крысу,
которая уже захлопывала крышку мусорки.
– Свежее, – буркнула крыса,
закидывая мешок с отходами за спину. – Там ещё осталось, можешь
брать.
– Пожалуй воздержусь.
– Как знаешь, – безразлично ответила
крыса, после чего потопала прямо ко мне. – С решётки отойди.