Сознание включилось, и накатила боль.
Невыносимая, всепоглощающая боль, разрывающая каждую клеточку
организма. И тут же утихла. Стоп! Какого организма? Я же разнес
себе башку из нагана! И снова боль, сворачивающая сознание в
кровавую точку и тут же угасшая. Что за глупости? Какой к демонам
червоточины наган? Это так по–варварски! Если умирать, то только в
бою! Или, в крайнем случае, изысканный утонченный Императорский яд.
И смотреть, как ярко переливаются всеми цветами радуги и тут же
гаснут энергоканалы. Смерть достойная истинного аристократа.
Вместе с воспоминаниями приходит
ярость и боль. И эти качели, кажется, продолжаются вечно. То я
потрепанный жизнью, одинокий средней руки бизнесмен–строитель, не
выдержавший бессмысленной борьбы со смертельным недугом и пустивший
себе пулю в висок. То блестящий гвардейский офицер, граф огромной
Империи, включающей в себя сотни миров разбросанных в пространстве
и времени и связанных между собой системой порталов. Я мгновенье за
мгновеньем, день за днем, год за годом, заново проживаю две жизни,
чтобы в конце умереть и опять начать сначала. И все время рядом
боль. Наверное, это и есть наказание за суицид. Ведь мы оба
запятнали себя грехом самоубийства.
***
– Его Сиятельство полковник гвардии,
Вечной Империи граф Т’Лин, виконт Новосибирский...– Что?! Виконт
Новосибирский?! Что за бред?!
– Бред, это твое существование,
чернь! – как мне надоел этот неудачник невесть откуда взявшийся в
моей памяти. С этим еще предстоит разобраться, когда выберусь из
медкапсулы.
– Ха, чернь! Кто в слюни нажрался на
Валгалле–4 и побратался с Бонди? Граф и фермер! Почти как
галантерейщик и кардинал!
– Заткнись, неудачник! Борька мне
жизнь спас! И не фермер, а бонд.
– Бонд. Джеймс Бонд. Не трынди
Сиятельство тебя вон Император ждет. Слащавый он у вас какой-то.
Заднеприводный что ли?
– Повежливей, когда говоришь о
монаршей особе, — одергиваю я подселенца. Но, черт побери, этот хам
безусловно прав. В проницательности ему не откажешь. Император у
нас ничтожество, да и не зря при дворе поговаривают, что у Его
Императорского Величества кормовая дюза, как у межгалактического
крейсера.
– Подойдите, граф, не бойтесь! Мне
докладывали, что Вы редкий смельчак, – фальшиво улыбается мне
Карл-Минь Четвертый. А глазки смотрят злобно. Значит,
действительно, этот наркоман маркиз Т’Ардо... Ну, тем более, туда
ему и дорога. Но сейчас, похоже, предстоит расплачиваться за эту
дурацкую дуэль.