Ты помнишь, как нас счастье наполняло?
Как жизнь казалась сказочно легка?
На что, на что я это променяла?
На шумный город, где одна тоска…
Ты помнишь с нежность в меня летящий
Снежок, который метко бросил ты?
Все это в прошлом, ну а в настоящем
Воспоминанья только и мечты…
Мы столько лет плечом к плечу трудились,
Хоть каждый выбрал собственный свой путь.
Мы свыклись, словно как-то породнились,
И вот проститься надо как-нибудь.
Сказала я, что благодарна очень
За наш совместный плодотворный труд.
И вскользь упомянула, между прочим:
– Вы создали особенный уют.
Вы на прощанье скупо улыбнулись,
Сказав, что благодарны очень мне.
Вздохнув, ушли, совсем не оглянулись,
Навстречу новой жизни и судьбе.
Все было так. И каждый был свидетель,
Как мы простились скупо на слова -
А потому, что чтили благодетель,
И о приличьях знала голова.
А если б взять и сердцу дать бы волю,
И опустить все «надо» и «нельзя»,
То мы бы напрощались с чувством вдоволь
По всем воспоминаниям скользя…
Мне кажется, я б бросилась на шею
Мне кажется, сказала бы все то,
Что я сказать не смела и не смею,
И от чего на сердце нелегко.
И знаю, что и Вы б не сторонились,
Когда б смогли приличьям дать отпор.
Но уж такими с Вами мы родились,
Что бесполезен этот разговор.
Каждый поэт в своих стихах
Нам о любви твердит,
Но об одном из них никак
Вы слышать не могли.
Любил он девушку одну,
Без памяти любил,
И не одну уже весну
Он ей стихи дарил.
Он клялся ей в святой любви,
Цветами осыпал,
Он пел ей песни до зари
И снова сочинял.
Он ею жил, он ей дышал,
Безумен стал почти,
С ней дни встречал и провожал,
Дарил стихи свои.
Она же знай себе одно
Твердила как в бреду:
– Хоть ты – поэт, но все равно
Стихи я не люблю!
Прошу, не надо, замочи,
Послушай тишину,
И ничего не говори,
А то ведь я уйду!
Он замолкал и слушал птиц
И снова сочинял
О нежности ее ресниц,
О всем, о чем мечтал.
Но вот однажды он решил,
Что девушка права…
Он очень ею дорожил,
Влюблен был без ума!
Он у камина сел тогда
И все стихи спалил,
Чтоб только не ушла она -
Он так ее любил.
Не знал он только то, что ей
Уж надоело ждать,
Когда закончит он о ней
Поэмы сочинять.
И в этот миг, когда в огне
Последний лист пылал,
Другой ее по темноте
До дома провожал.