обманным чёрным силуэтом.
И вдруг покажется при этом,
что жизнь и счастье впереди,
А УТРОМ, УТРОМ БУДЕТ ЛЕТО!
Опять не спать и глохнуть в тишине
от темноты, крадущейся, как кошка,
от Космоса, пришедшего Извне,
ломящегося в самое окошко.
Всесилен Свет, но не сильнее Тьмы.
В её Громадном, Хмуром, Беспросветном
всё кажется законченным и смертным.
Что в ней глазами можем видеть мы?
Нет ничего.
И нас, упрямых, нет —
ни в Космосе,
ни в Тартаре,
ни дома.
Весь мир —
лишь удивительнейший бред
на трёх китах лежащего Фантома.
Зыбкий снег и пьяный ветер.
Плачут Ангелы в трубе
или брошенные дети?
Нет – безногий в лазарете
о загубленной судьбе.
Может быть и я завою,
загорюю, а потом,
как с подружкой, злой Судьбою,
улечу, покинув дом.
Пьяный снег, бродяга ветер.
На душе такая гнусь!
Я вернусь с большим букетом
или вовсе не вернусь!
Наш двор украсил дикий астероид —
Упал на дом. Ну, ясно – не со зла.
Но до сих пор мой дядя матом кроет
Ту крышу, что проломлена была.
Обматерить святой небесный камень
Ему не позволяет божий страх.
Он нянькает подарочек руками,
И астероид «Астрою» пропах.
Сей камень – Знак. Мой дядя верит свято.
Вослед за камнем надо ждать гостей.
Да наплевать – пускай мы не богаты —
Зато богатым Бог не шлёт вестей!
____________________
«АСТРА» – СОРТ СИГАРЕТ
И день пришёл,
как старец под венец.
На нём верхом сидящая суббота,
сулила и предсказывала что-то,
и предсказала все же, наконец,
Что этот день,
похожий на муляж,
домчит субботу к майскому закату,
а он возьмёт
привычную оплату
купюрами убийств
и мелких краж.
Хоть впереди
ни счастья и ни зги,
но вечер недалёк и неизбежен,
и будет так загадочен и нежен,
как мускус
золотистой кабарги!
Трава, цветы и люди тоже,
свободный ветер, дождь и зной —
всё на Земле меня моложе,
и всё как будто не со мной.
Болезни, ложь, Души усталость —
в пучину этих чёрных дыр
уходит всё, что мне досталось —
меня отталкивает мир.
Всё на земле меня моложе,
и даже люди – не со мной.
Но с каждым днём.
что в мире прожит,
милее ближе и дороже
ручьи, поющие весной,
собою занятые люди,
и грохот бешеного дня,
что сердце студит
и остудит,
гоня в Прошедшее меня.
Выйду в поле на лыжах —
горизонт заслоня,
стадом мамонтов рыжих
горы встретят меня.
Их дремучие космы
не редки, не густы,
золотистые сосны,
дерева да кусты.
Ох, пасутся давненько —