уже заходил на посадку. Издали он был вылитый Кохинор.
Сделав ещё пару кругов, он неуклюже сел подле меня.
Ты подошла, встала рядом.
Проследив за моим взглядом,
прошептала: «что будет с нами,
когда этот новый войдёт во вкус?..
Дай мне, пожалуйста, руку».
Мы стояли обнявшись. Округа
покрывалась слоистыми временами.
А в темноте открывался шлюз.
20—14… от Его Рождества…
Никто из нас раньше тут не был.
Кто-то шепнул: тут есть обычай любовь умножать на два.
Другой, что-то прикинув, буркнул: это место немного левее неба.
Но ты сказала, что в этом году точно так, как везде.
Впрочем, легко говорить, когда за спиною крылья,
А ещё – на любую комету билет, чтоб летать от звезды к звезде.
А тут… каждый из дней рвёт кожу, как бандерилья.
Прости! Прости… Я снова не то говорю!..
Я, конечно же, видел твои следы на разбитых ножах зеркал.
И теперь, когда мы ищем замену минувшему календарю,
Мне сложно поверить, что я тебя прежде не знал.
20—14… от Его Рождества…
Никто?.. Но вот – наш костёр. Вот – зола и угли.
Небо смыто дождями, земли стёрты песком, тропы приметны едва,
Но я знаю точно: мы когда-то здесь шли…
Тень, обожженная солнцем, уползает в норы —
Робкий взъерошенный крот.
Выдавленные за ночь рабы прячутся на сайте Пандоры,
Но утром уходят в сброд.
Гравитация ведёт себя из рук вон…
Без перекуров и пауз.
На одном башмаке – Ефрон,
На другом – Брокгауз.
И не очень-то побежишь
В сорокотомных гэта.
Одно утешает лишь —
Скоро лето.
Всё уже расцвело:
Абрикосы и яблони, улитки в аквариуме и книги.
Глядя недоумённо на радужное крыло,
В небе остановились МиГи.
«Это прекрасно!», кричит им апрель —
Ангел календаря. (Он ещё не медь, но уже не латунь).
И нужно заметить: одной из своих недель
Он так похож на июнь…
Будто карамельки он разгрызает лёд.
Что с него взять?.. Озорник, фантазёр и плут!
Жаль, мало кто видит, как он идёт.
Уставились в землю… Жуют фаст-флуд.
Ты заварила глубоководный чай
полной луны.
Ты прошептала: не отвечай
на призыв тишины.
Эти призывы непредсказуемы,
мало ли чем закончится тьма?..
И если не образумимся,
под наши шторы вползёт война.
А война – это глобальный системный сбой.
Об этом поёт сосед – шёпотом, на урду.
Но чтобы там ни было, я буду рядом с тобой.
Хотя, я – не больше чем ветер на льду.