Мир, где кумиры,
Останутся вечно молодыми,
Где будут живы те,
Кого давно уж с нами нет.
Вот курит Цой,
Внимательно смотря в твои глаза.
А вот Король и Шут,
Совсем ведь молодые.
Ну сколько им здесь?
Двадцать? Двадцать пять?
Их мир еще заполнен волшебством,
А не деньгами и попсовой славой.
Напротив, Кинчев, ему здесь 23 -
Такой же, как и мы -
Обычный неформал.
Вот Курт Кобейн -
Отпетый хулиган,
Но взгляд всегда серьезен.
Вот, смотришь на него,
И кажется, что включишь телевизор,
Найдешь, тогда еще существовавший,
Коммерческий канал,
И увидишь,
Там, его концерт, где он живой…
Концерт, прямой эфир…
А на Останкино покажут Цоя,
В обнимку с Кинчевым,
С Науменко… С Чумой…
И Янка рядом заиграет на гитаре,
И запоет волшебный Башлачев…
Без двенадцати часов двенадцать
Без двенадцати часов двенадцать -
Жизнь наверно прожита не зря,
Мне бы джокера достать не улыбаясь,
Да в окно бы выйти не смотря.
Я умру с закрытыми глазами,
Зубы бы почистить перед сном.
Я поплачу, улыбайтесь сами
Иль оставьте завтра на потом.
Стих сложил сей, понимания лишь ради
На любовь забил. пардон, мисьё!
Деньги за любовь берут лишь бляди.
Ночь да день, и я за "буду без неё".