Не понаслышке точно знает
Кумир литературный мой:
Он жил давно. Лет двести уж,
Как он родился в мире,
Где процветала только чушь,
И он зарылся в книги.
Он дворянином был по крови,
Он, воевавший много раз,
Погиб от выстрела в итоге,
Оставив сборники для нас,
Своих поэм, своих стихов,
Что написал он много.
Его роман уже готов
И издан был уж снова.
Его герой не так уж прост,
Как кажется сначала.
И возникает лишь вопрос:
А для чего все надо?»
Увы, ответа получить
Мы не сумеем с вами,
Но сможем мы предположить,
Не брезгуя словами.
Как жаль, что рано он ушёл,
Ведь сделать мог так много.
Зачем на гибель он пошёл?
Наверное, судьбы дорога,
Его на гибель привела,
Погибнуть он был должен.
Теперь гордится им страна.
Успех пришёл чуть позже…
«Мой брат».
Я все же смог найти тебя,
Ведь так давно искал!
Потратил месяцы, года,
Так встречи этой ждал;
И вот нашёл. Я не один
В пустом и злостном мире.
С тобою, брат, поговорим,
Наедине, в квартире.
С тобою брат, я поделюсь
Всем тем, что душу гложет.
А знал бы ты, как сильно злюсь,
Когда меня тревожат!
Когда мешают мне понять,
Весь смысл моей жизни.
Так в клочья хочется порвать,
Кому я ненавистен.
Конец ознакомительного фрагмента.