- Очень вкусный салат, - говорит Валера, видимо, чтобы сменить
тему.. - Такой нежный. Что это за зелень в нем?
- Это шпинат.
- А, вместо листьев салата? Очень хорошо. А я, знаешь, делаю
салат с маринованными грибочками и рукколой…
- Как интересно! Что за рецепт?
- Слушай! - Валера бьет себя по лбу. - У меня же в машине как
раз пара банок грибочков. С дачи забрал. Хотел тебе принести, и
забыл.
- Да ничего страшного.
- Просто я волновался, когда ехал к тебе. Вот и вылетело из
головы.
- Да ладно…
- Там мелкие маслята, один к одному. Я сам собираю. Очень люблю
это дело.
- Я тоже люблю собирать грибы.
- Правда? Жаль, мы с тобой не успели этим летом. Пропустили
сезон. Но в следующем году обязательно… Я тебе такие места
покажу!
И мы начинаем увлеченно обсуждать наши грибные приключения.
А через полчаса Валера смотрит на часы и поднимается.
- Проводишь меня до машины? Я тебе грибочки отдам.
Я поднимаюсь. Ловлю на себе взгляд Валерия и внезапно вспоминаю
про свой чрезмерно сексуальный наряд. И, прежде чем выйти из
квартиры, набрасываю сверху длинный кардиган. Если его запахнуть,
то не видно ни груди в пушапе, ни обтянутой попы.
Валера одобрительно улыбается. И мы вместе спускаемся к
подъезду. Он открывает багажник, вручает мне банку маслят. И
правда, мелкие, один к одному.
- Такие хорошенькие! - улыбаюсь я.
Мне легко и радостно. И очень приятно, что у нас нашлись общие
увлечения. И его недопредложение уже не кажется странным… Все
хорошо. Прекрасный вечер.
Был! Пока неизвестно откуда не вынырнула наглая морда
Котяры…
- Никуся, привет.
Он обнимает меня, целует в щеку. Я вырываюсь.
- Переоделась? Молодец.
Я поплотнее запахиваю кардиган. Валера растерянно смотрит на
нас.
- Это Костя, - вынуждена произнести я. - Друг моего дяди.
- Добрый вечер, Костя, - вежливо произносит мой гость.
- Приветули, Валерчик! - развязно отвечает тот, кого я не звала
и не ждала.
Приветули? Что это вообще за слово?
- Это что? Грибочки? - Костя почти сует свой нос в банку. - Как
мило! Сам солил?
- Мама… Я собирал.
- Ты с мамкой живешь, что ли?
- Ну…
- Эх, Валера, - вздыхает Костя. - Ты, значит, мамина пися…
А это что еще за выражение? Где только он такого набрался?
- Костя! - я дергаю его за рукав. - Что ты себе позволяешь?
- О, а это что?
Он наклоняется куда-то вглубь багажника и принюхивается. Мне
хочется схватить его за ремень и дернуть. А лучше - выдернуть
ремень из его джинсов и отшлепать этого нахала как следует.