Внезапно серьезнеет:
— Ты меня не боишься. Испугалась в самом начале, а потом почему-то успокоилась. И вот это как раз самое непонятное…
Смотрит в упор. Выдержать его взгляд трудно. А потому отворачиваюсь и, чтобы уйти с линии огня, плюхаюсь на табуретку. И тут же оказываюсь как раз на уровне его бедер, носом практически уткнувшись в ширинку джинсов. Сразу становится дико неловко. И жаром окатывает так, словно меня головой в кипяток сунули. Наверняка щеки стали пунцовыми. К счастью этого он точно заметить не может — макушка в отличие от щек не краснеет. Хотя мне кажется, что покраснела…
Стоит несколько секунд не шевелясь. Наверно, буравит взглядом мою многострадальную маковку, а я вдруг отчетливо представляю себе, как его рука быстрым движением скользит к поясу джинсов, расстегивает болты и… И что я буду в этом случае делать? Если именно то, что хочется, а не то, что положено порядочным девицам, то… Черт, черт, черт! Даже зажмуриваюсь от охватившего внезапного и острого как стрела (Амура, не иначе!) возбуждения. А когда разлепляю глаза, он уже отходит в сторону:
— Ладно. Теперь можем приступить к делу. Интересует меня вот это.
Лезет в рюкзак, достает из него какую-то книгу и бросает ее мне на колени. Что за?.. Да это ж мое последнее творение, ради которого я и приехала в эти благословенные места! Ну да! Моя собственная последняя книжка. Та самая, о которой я недавно думала. Смотрю на него как на идиота. А может, он правда идиот? Безумный поклонник таланта…
Не похож. Такие, как этот, мои книжки не читают. Им вон — истории про войну подавай. Розовые дамские сопли, рожденные тоской по крепкому плечу, на которое всегда можно опереться, им без надобности. Тогда в чем дело?
— И? Что именно интересует-то?
— Откуда ты меня знаешь, и кто тебя надоумил сделать из моей персоны героя в этой, с позволения сказать, книжонке?
— Я тебя не… Героя? Какого героя?
Морщится. Потом снова лезет в рюкзак, достает из него паспорт и опять-таки швыряет его мне на колени. Раскрываю и, честно сказать, обалдеваю. В паспорте-то черным по белому написано, что его обладателя зовут Сергеем. Сергей Волков. Именно так я назвала своего героя в книге. Божечки-кошечки! И год рождения, который я ему приписала, совпадает и… Быстро перелистываю странички… И все остальное тоже. Военнообязанный, в браке не состоит, детей нет, прописан, как ни странно, в столице на улице… В этот момент он выхватывает из моих рук книжечку и, злобно сопя, прячет ее обратно в рюкзак: