Смерть перестала его пугать, подняла черную вуаль и представилась ему избавлением. И он ждал ее с волнением и надеждой. Вскрыл бы вены, резанув по руке осколком стекла, или повесился на ремне – чего, казалось, думать?
Но он смиренно ждал смерть, когда она неслышно подойдет к нему сзади, обнимет нежно и шепнет на ухо: «Здравствуй, Массимо».
Чтобы хоть как-то согреться, он, шаркая ногами и держась за стены, бродил по коридорам. Под сводчатыми расписными потолками ветер хлопал в ладоши, и штукатурка с лицами средневековых красавиц опадала, будто осенние листья. Иногда он подбирал эти кусочки и задумчиво жевал, садился в гулких пустых бальных залах и вспоминал свою жизнь. Старался как мог, но из вязкой темной глубины сознания практически ничего не появлялось. Родители умерли. Были ли у него друзья? Он не помнил. Его никто не искал – значит, не было друзей. Была блестящая карьера и талант, но теперь кредитки и связи были бесполезны.
Глядя на свалку позади дома, Массимо потихоньку вспоминал детство и это здание. Запад города, последняя улица и зеленая медь башен над рекой – полвека оно стояло пустым, а теперь в нем появился обитатель.
Конец ознакомительного фрагмента.