Собственно, тур-группа состояла из пятнадцати человек, остальные пассажиры были из других тур-групп, или вовсе одиночки.
В здании аэровокзала повели в ресторан.
Бол каким-то образом умудрился оказаться за одним столиком с
Спиридоновым и крашенной блондинкой.
Он обернулся в поисках свободного места, но все места были заняты.
– Проходите, садитесь Анатолий Юрьевич… – проговорил Спиридонов, так как будто и не было между ними никаких трений и разногласий.
– Мы вот тут с Еленой Михайловной обсуждаем местное меню…
– Это вы обсуждаете, а я вас вынуждена слушать, – с неприязнью в голосе ответила блондинка.
Во блин как он быстро умеет расположить к себе людей-с иронией подумал Бол.
– Да талант…
– Анатолий Юрьевич как спалось?
– Спасибо, вашими молитвами…
– Вы вроде бы как не в настроении…
– Зато вы милейший весь цветете, как будто вам подарили сокровища Агры…
– Ну зачем же вы так Анатолий Юрьевич, просто мы одна тур-группа…
– Хочется знаете ли быть вместе, друзьями, сплотиться так сказать, слиться…
– Простите, вы кому это сейчас говорите насчет слиться, мне или Елене Михайловне?
– Если мне, я пардон за это ведь могу и в морду дать…
Спиридонов ошарашено уставился на Бола.
– Да вы меня не так поняли, я…, я и не это вовсе имел ввиду…
– Все я прекрасно понял господин Спиридонов, у таких как вы, все на лице написано…
Бол поднялся не доев второе, стоя выпил какой-то напиток и отошел к окну.
Кто-то тронул его за рукав, рядом стояла крашенная блондинка.
– Анатолий Юрьевич, извините, ловко вы его отшили…
– Он уже тут почти всех достал, еще с московского аэропорта, вы же последний приехали не все видели…
– Ну, а вас то чем он зацепил, вы вроде бы как не в его вкусе.
– Он по-моему, больше мужским полом интересуется…
– Да что вы, он с самого начала начал клеиться…
– Предлагал в Сиднее с ним в одном номере жить, мол у него будет самый лучший номер в отеле…
– Да, интересный симбиоз получается, парторг, гэбэшник, пидорас и бисексуал в одном флаконе.
– Я думаю, он теперь до Сиднея поутихнет…
– Анатолий Юрьевич, а вы женаты?
Бол с интересом посмотрел на блондинку.
Лет двадцати пяти, волосы точно крашенные, блузка с глубоким декольте, тонкие, просвечивающие брюки клеш.
На указательном пальце правой руки, массивная печатка, вроде бы как золотая, а может и нет, больше подходящая какому-нибудь ново русскому братку.