Чем чаще некромант пересекает Грань, отделяющую мир живых от мира мертвых, тем больше он становится эмоционально похожим на труп. У него полностью перестраивается нервная система. Именно поэтому большинство женщин не выдерживает развития у них дара к магии Смерти – они просто сходят с ума. Из десяти пробужденных некромантов – женщин чаще выживает только одна…»
Из дневника практикующего некроманта
Все нормальные истории начинаются с грустного (или не очень) рассказа главного героя о том, как же он дошел до жизни такой. Моя проблема состоит в том, что я очень не люблю жаловаться. А если начинаю увлеченно рассказывать о своем прошлом, то выходит непрестанная история каждодневных и ежеминутных страданий. Как-то я разговаривала с одним знакомым об этой странной особенности, на что он задумчиво пожал плечами и предположил, что это особенность переданного мне по наследству темного дара. Темных магов всегда питают отнюдь не светлые и положительные эмоции. Сама отрасль Искусства направлена на то, чтобы разрушать, а не созидать.
А я до сих пор задаюсь вопросом: что же на что повлияло? События моей жизни на окраску моей магии или же окраска магии – на события?
Утешает меня только одна мысль. Я пока еще очень молодой маг, хотя и сильный. Мне еще есть куда идти (если однажды балкон и падение с семнадцатого этажа все – таки не покажутся привлекательнее). Я еще успею найти ответы на эти вопросы.
Мне бы пока с тем, что уже есть, как-то справиться.
Но давайте начнем по порядку.
Первая история будет о том, как маленькая девочка с даром к некромантии впервые столкнулась со Смертью. Мне было три года и в соседней с моей детской комнате умирала моя бабушка. Я почти ее не помню, это факт. Мелькает одно – единственное смутное воспоминание, как она сидит в кресле (бабушка ухитрилась пережить три инсульта, а убил ее четвертый) и с улыбкой смотрит на меня, а я показываю ей журнал, в который издатели вложили плакат с маленькими пони. Были такие славные детские мультики, люди моего возраста наверняка прекрасно их помнят.
Так вот, спустя непродолжительное время бабушка умерла. Отдала за меня жизнь, потому что до этого умирала я. Я помню этот момент смутно. Помню жар, когда температура поднимается почти до сорока градусов, и сбить ее никак не получается. Прохладные мамины руки. И бабушку. Она сидела со мной всю ночь, читая молитвы, и к утру мне стало легче. Температура стала спадать, а бабушка… Через три дня ее убил четвертый инсульт.