Наш мир – это груда парадоксов,
Которые не совместимы, но семья.
И вечно ругань, ссоры, разбиралки,
Но крепкая, отнюдь, она.
Меня усыновили в эту секту,
Забросив в самый жаркий эпицентр,
Чтоб тоже стал я парадоксом,
Несовместим – но с ними вместе.
Какая-то слишком жирная ирония,
Какой-то уж слишком толстый намёк,
Что мир этот – точно не мякоть,
А выжатый кем-то сок.
И я тихонько его попиваю,
Пока календарь худеет к зиме.
Я и ему иногда предлагаю,
Он говорит: «С января – буду ОКЕЙ!»
Верю ему. Уже проверял.
Ирония поставлена на вечный повтор.
Вот технология! Кто только создал?
Повторять то, что уже ушло.
21 февраля 2018
Я нарисованный персонаж чьего-то сна:
Хожу по кругу с утра до утра.
Меня перематывают, перемалывают, а зря:
Я не желаю такой жизни – тюрьма.
Я так хочу осознать, кто я есть?
Конец ознакомительного фрагмента.