Возвратился сын с прогулки:
– Мам, уже готовы булки?
Испекла? Я есть хочу!
Я за них свой стих прочту.
Сам его я сочинил
И еще не позабыл!
Слушай, мам! – И в позу встал
В ожидании похвал.
Мама чайник отключила,
Блюдца-чашки отложила
И тепло сказала сыну:
– Вот сейчас я булки выну
Из духовки, и прочтёшь.
Вот и всё… Ты как, готов?
Мальчик воздуха набрал,
Громко-громко закричал:
– НА ЦВЕТОК Я НАСТУПИЛ
И ПОБЕДУ СОВЕРШИЛ!!!
Вот такие, мам, стихи.
Как тебе? Ну, говори!
Мама сына обняла:
– Что-то я не поняла…
Я своим ушам не верю,
Было это в самом деле?
Повтори ещё, потише.
Ты не бойся, я услышу!
Снова начал сын стихи.
Мама: – Тише говори! —
Сын, уже подвох почуяв,
Снизил голос и, балуя,
Прошептал совсем уж тихо,
Сам себя едва расслышав:
– На цветок я наступил
И победу совершил… —
Помолчал недоумённо,
Результатом удивлённый:
Если шёпотом сказать,
Стих не будет так блистать,
Станет вовсе не победным,
А как будто бы… зловредным!
– Не победу совершил,
Безобразие творил!
Догадался ли, сынок?
Вот про что он, твой стишок! —
Мама мягко засмеялась. —
Я ведь даже испугалась… —
И добавила устало: —
Только слёз нам не хватало!
Огорчился, я смотрю?
Ну, иди уж, покормлю!