– Привет. – говорю я ей, дружелюбно и мило улыбаясь.
Она смотрит на меня и тоже мило улыбается.
Пожалуй, моя проблема в том, что я знаю, что будет дальше…
– Можно мне кальян? – я протягиваю руку и беру у нее эту ебучую трубку. Мы соприкасаемся руками.
Голос. Глаза. Прикосновение.
Я курю. А она, постояв рядом с минут и поняв, что я не собираюсь заводить разговор дальше, начинает танцевать под музыку, слегка и «случайно» задевая меня бедрами.
У нее пиздатая задница.
И я бы даже мог…
но я знаю, что будет дальше.
Поэтому не могу понять: зачем?
Оценивая происходящее, я думаю, что мой хуй преодолеет расстояние до ее рта часа за три. Но я, твою мать, не знаю: зачем мне это?!
И я знаю, что будет дальше…
Она отходит от меня к какому-то чуваку, который сидит на диване. Постояв напротив него и поговорив с ним пару минут, она начинает задевать его коленкой. Они болтают дальше, я курю ебаный кальян.
Провокация на ревность.
И до сих пор не понимаю: зачем мне это?
Изредка мы встречаемся с ней глазами и я пытаюсь показать ей свое отсутствие интереса. Спустя какое-то время, она одевается и выходит на улицу. Одна. Предварительно встретившись со мной глазами и будто даже кинув в мою сторону многозначительный взгляд.
В скором времени она заходит обратно, подходит к кальяну. Начинает говорить с лохом, который стоял рядом со мной. Ждет, что я поддержу их беседу.
Мне хочется попросить у нее прощения. Пожалуй за то, что она – это не Она. Никогда не была и никогда не станет. Хотя я был бы не против. У нее все-таки такая шикарная задница…
Она трогает мое лицо, и смотрит мне в глаза. Мы настолько рядом, что остается только…
Нет, это не та же. Уже другая. У этой волосы вьются, но тоже брюнетка.
– Сколько тебе лет, мальчик?
– Мне? Девятнадцать. Скоро двадцать вот будет.
– Ты моложавый на вид. Я обожаю таких.
И я знаю, что будет дальше…
2010
Нас всех наебали. Счастья больше нет. Мы убили его в своем стремлении к нему. Счастье стало подразумевать под собой жизнь без каких-либо изменений и полную статичность.
Все эти лохи называют «самопознанием» чтение Зеландов, Экхартов, Кастанед, Бахов и прочей поеботы, позволяющей им научиться дрочить на собственный мыслительный процесс. Они думают, что побеждают в этой битве за самоидентификацию и обретение себя, в то время как на самом деле в ней победить невозможно. Личность куется настоящим сумасшествием, истинной болезнью души и агонией от потери всего того, что принято называть «счастьем». Победитель всегда остается в полном одиночестве посреди разрушенного, собственными руками, мира.